Пойзон Айви

Иметь журавля в обход синицы…
Господи, да за что мне такое счастье?
Меня, балансирующую на спице,
Над пропасти черной голодной пастью
Без очереди и без особых заслуг
Наградили ангелом синеглазым…
Господи, я не имела раньше рук
И предназначенья… пустая ваза.
Бродила без цели, о синице молила…
Ты мне сделал подарок бесценный, Боже-
журавлик ко мне прилетел белокрылый…
Об одном горько мне-
Смерть услышала тоже…

поцелуй меня в сердце, подуй на душевные раны
не осталось от неба подарков, пусты карманы
я болю не болея, болею не чувствуя боли
поцелуй меня в душу… хоть в губы разок, что ли…
попробуй на вкус облака в моей атмосфере
почувствуй свое присутствие в моей вере
останься, будь рядом ещё одним «убивает»
подуй мне на жизнь… ей так тебя нехватает…

дай Бог, или тот, в кого верит твоё сердце,
найдется в мире нервном, но безучастном
та, что не спутает тебя с принцем… а кофе- с перцем…
дай Бог тебе быть к её счастью и смеху причастным…
не быть ей пажом, придатком её особы,
не путать день с ночью, друзей не назвать врагами…
дай Бог и ума девятьсот двадцать пятой пробы,
не путал чтоб искренность чувств с зудом меж ногами…
дай Бог тебе не оступиться на тропах узких,
не выть от тоски и не слыть кобелем пропащим…
желаю в доступных, понятных словах русских-
дай Бог тебе смелости быть для неё настоящим.

Мир живых постоянно вырывал из её жизни кусочки… Те кусочки, которые составляли часть ее существования. Наряжая себя в рутину, усталость от общения, расстояния и другие всегда актуальные одежды, мир живых пожирал её некогда близких людей. Теперь, когда она думала, что в этом мире ее самой становится всё меньше, о себе напомнил мир мёртвых. Хищной птицей, с когтями лоснящимися от ежедневного полирования о чужие судьбы, смерть вырвала себе самый щедрый кусок… Куда там жизни… Слабое подобие потери…
… показать весь текст …

сколько же в нас пространства,
если там взрываются вселенные?
я внутри каждого этого транса
бесконечная… са-мо-цен-на-я…))

Урод. Презираемый матерью, спивающейся от бессилия
Жить рядом с, до отвращения, противным ей чадом,
На которое силится не смотреть, даже если надо,
Дает ему денег немного, выгоняя в мир насилия,
Скитаний ночных под натянутой под глаза маской
Иль балаклаве… чтоб люди презрев не сгубили.
Его такой же Урод спасает… но люди (от страха?) убили
Его названного отца… Да, не такие «сказки»
В книгах… Те за правду, за честь, а зло не в фаворе,
Карают уродство души, а не внешние язвы…
Он весь в этих книгах…
… показать весь текст …

всё зависит от того, как ты видишь этот мир,
веришь ли в его реальность, понимаешь ли мои слова…
сеть- скопление одиночеств, их убогий пир,
где за сочность сердец выдается приправленная трава…
и притравленная… надеждой, желанием, тысячей масок…
всё зависит от того, пировать ли ты пришел…
хочешь, я раскрашу его в миллионы нереальных красок?
вот и я не хочу так… потолок для других, мне- истоптанный пол…
это романтики верят, что слова нежнее прикосновений…
разве заменят они безмолвие любящих глаз?
и есть ли что-то дороже тех тактильных ощущений,
что заставляют поверить- мы живы… мы здесь… сейчас…

возьми мою чувственность… пей её сладкие соки…
оставь оболочку из эмоций и притяжения…
без комментариев, молча… я без движения
сенсорно усваиваю практические уроки…
люби меня тихо, как любят цветы свой аромат…
никто ведь нам не докажет, что это не так…
целуй мои руки где пульс… ласкай ему в такт…
возьми мою нежность… укрась души своей сад…

Плохо то общество, за которое думает масс-медиа.

Не изниоткуда, не вникуда.
От меня тебе. Дарю.
Голубое небо, как вода
Отданая декабрю,
Белые письма с неба- снег,
Черные в землю- смерть…
Если надежда- это грех,
То мне в аду гореть.
Если и нет в жизни чудес,
Я отыщу не в ней.
И подарю. Только не здесь,
Не в пепле этих дней.
Не от кого-то там, от меня
Этот густой смог
… показать весь текст …