Пойзон Айви

Сегодня я «пнула мертвую лошадь». К вечеру похороню, пожалуй. Пусть ещё пожужжит мухами равнодушия.

А ты… в душе теплом… и тяжестью на сердце
Так давит неисполненность, необратимость…
На самом деле, то, что я звала «необходимость» —
В масштабах жизни, как приправа вроде перца…
Но без неё *есть жизнь? Зачем такая «милость»?
И бледной кажется вдруг счастья синекрылость.
А ты… во мне… от этого мне никуда не деться…

чай с имбирем, капучино с корицей… все веселее, чем вода твоих слов… сорваны крылья с чучела птицы… ей не нужны… и мои рвать готов… падать не больно, ты понимаешь… больно удариться и после встать… больше не падаешь… ведь не летаешь…
а мне почему не даешь летать?

Спой тихо на ушко мне тишину-
Заунывную песнь молчания…
Я болею… испытываю вину
За предельность скучания…
Обними меня, не касаясь души,
Загляни в глаза сквозь веки.
Станцуй мне покой… не спеши…
И по мне потекут твои реки.

Люди недолюбливают тех, кого трудно раскусить… Всякое неизведанное будит в них первобытный страх. А что делают люди с тем, чего они боятся? См. первое предложение.

«Женская логика»…или «какой мозг меня вынесет?»

— Койт, а куда я дела флешку?
— Никуда. Она у меня, завтра дам… с утра.
— О! Правильно.) А то еще не взяла, а уже потеряла.
— ))

Никто из нас не идеален, правда, милый? Нет святых…
Есть просто неприемлемость изъянов,
тех, что в глазах других лишь добавляют шарма…
Так Что же я в глазах твоих?
Я не живу для завтра, не рисую графиков и планов,
а на сегодня… будь что будет…
ветер стих…
я в штиле.
С моей способностью устроить ад в стакане
из волн и бурь- вот доказательство, что чудеса бывают…
Или спокойна, потому, что сжав себя в кулак,
и пискнуть больно… и дышать то- кое-как…
Никто ведь до конца себя не понимает…
Да, было бы два «тикета» в кармане
… показать весь текст …

ускользает рассвет, между пальцев лучи
нарезают лицо на смешные полоски…
не смотри сквозь меня и, прошу, не молчи.
день итак обещает быть серым и плоским…
выбирать тишину из разряда «трагизм»
нам опасно и как-то совсем неуместно
не в тебе моя смерть, не во мне твоя жизнь,
но во мне наше все и ему стало тесно…
посмотри мне в глаза, где-то там, в глубине,
в чем не раз неосознанно признавалась-

я так сильно боялась отдать тебя тьме,
что сама в ней нечаянно
потерялась…

снотворное в кофе… ночь обещает быть…
как будет и утро с ледяными руками рассвета…
без права на чувства и их выражение- стыть,
не просыпаясь до следующей дозы запрета…
от боли не скрыться в чертогах уютного сна-
о ржавые лестницы в кровь обдирая тело
скольжу вникуда… а там, за окном, весна…
рассветы холодные. я говорила? успела…

Есть авторы, обладающие странным даром… вроде и пишут неплохо, но своими мыслями не обладают. Понатаскают отовсюду чужого и стишок готов… ой, и не надо мне говорить, что в алфавите всего 33 буквы. Я свои стихи и в перевы#банном состоянии узнаю:))