Галина Золотаина

Как же мне чугунной быть среди вас хрустальных?..

Утром встанешь — ангелы по комнате летают, вечером глянешь-бесы по углам ухмыляются.

Бывшая актриса, московская старуха, щеголяла по югу в открытом ярком сарафане, не скрывая свои дряблые прелести. И тем самым Августа Бертольдовна в свои восемьдесят лет покорила весь ялтинский пляж. Она от души плескалась в море, курила дорогие душистые сигары, пила, смакуя, сухое вино. И азартно резалась в преферанс.
— А ну-ка, гусары, плесните мне в бокал этой живительной влаги, чёрт побери!" - восклицала престарелая эксприма.
Осторожная на знакомства Людмила тоже очень привязалась к Бертолето…
… показать весь текст …

В одном недавно вскользь просмотренном психологическом фильме — про двойника, про мистику и про писателя, кстати — прозвучала такая фраза: «Тебе за меня отмстят твои дети…» Согласитесь, нелепая довольно фраза, какая-то противоречивая, нелогичная… Каким образом мне мои дети вдруг должны мстить за какого-то посторонеего обиженного человека?!
У героя долго допытываются, кто ему сказал такую чушь и, наконец, он отвечает кто:
— Мой отец…

Хорошо, что, кончается этот февраль,
кот этот драный,
с хвостом поделом прищемлённым…

По двору ходит одна сумасшедшая
в шапке песцовой,
топчет тропинку среди ноздреватой
рванины…

Март, вырывайся,
заглушки зимы выбивай,
Лейся ручьями и солнечным светом слепи!

Бросить бы на фиг все эти стихи
… показать весь текст …

Из нового? А вспоминаю старое!
То, что когда-то считала важным,
Оказалось в итоге самолётом бумажным,
Чуть взлетевшим и севшим в лужу…
Эй, пилот, кому ты из лужи нужен?
Так, жалко ведь, промокшего, облезлого,
Как паршивый ничей щенок,
Вот и пригрела болезного.
А каков итог? Он снова в луже,
Только она глубже, значительно глубже,
И чтоб его оттуда достать суметь,
Надо дышать перестать — и умереть.

Когда ветра напали на округу,
Как псы цепные сорвались листы.
И пегой сворой, тыкаясь друг в друга,
Рванули в край извечной теплоты.

Ребром, плашмя —
Летели, как умели,
Но только ни один не долетел.
Как будто псами были в самом деле,
А осень им устроила отстрел…

«Провинция — вот повод для письма…»
В. Терехин

Провинция. Окраина. Конец.
За огородом сотые поминки
Неугомонный празднует мертвец,
А в огороде трудится жилец,
Под хрюканье всегда голодной свинки.

В провинции все рядом — жизнь и смерть.
Тут не сжигают, а хоронят цельно.
Здесь бродят волки, и ревет медведь,
Подростки подворовывают медь,
И пьют поэты — вместе и отдельно.

Иногда я чувствую себя старой бородавкой, из центра которой торчит седая волосина!