Татьяна Орлова Славянская -2

*
Наивный, как муха, в сплетениях лести
где прочною сетью удавка из слов.
Порой похвала — предисловие мести
Так сладкою дудочкой мстил Крысолов.

Печатью звучал поцелуй от Иуды,
и демоны сыпали солью с небес.
Предательства семя разбросано всюду,
за пазухой многие прячут обрез.

Веками все те же вопросы к Пилату.
И к Яго не меньше… злосчастный платок!
Но мы, как и раньше, душой слеповаты:
… показать весь текст …

Давай слетим сегодня с поводка:
я зонт возьму, ты будешь в той же кепке.
Несёт рутиной жёлтая река,
воронка крутит легковесной щепкой.

Давай пойдём в старинный тихий парк,
там фонари — подвешенные луны.
Свет полусонный приглушён, неярк.
Прохожие — органовые струны.

Прислушайся как иногда звучит
тот, кто идёт задумчиво навстречу.
Вот каблучками девушка стучит,
торопится — с кем скоротать бы вечер.
… показать весь текст …

Мой ангел беспробудно пьёт кагор,
в ломбарде заложив и честь, и совесть.
Печальная, я доложу вам повесть
нарушить кровный тайный уговор.

Вдруг поселить в душе сомнений тень,
предав меня, распяв в святое веру…
Да — ангел, но способен на аферу,
похоже, одолела скукотень.

И то сказать, на что он обречён?
секьюрити при даме, да и только.
Бывает с неба кинут бандерольку —
в ней крылья запасные. Знать, прощён.
… показать весь текст …

Речной ресторан так похож на покинутый остров.
Здесь брошены те, чьи на запад ушли корабли.
Все пьют по привычке, смеются, живётся им просто
без звёздного неба, без бога, без грешной земли.

Молитвы не помнят, о Библии слышали эхом.
Она им, как сказка с дремучих древнейших времён.
Вино заливает тоску. День и ночь здесь потеха.
У входа не коврик, остатки роскошных знамён.

О чём разговоры? О принципах, ценах, о бабах,
о том, что наплавались щепкой в объятьях морей.
Кому не заглянешь в лицо — ну как есть баобабы,
приросшие намертво к стойке — чугун якорей.
… показать весь текст …

Глаза откроешь, — тот же день сурка.
За окнами привычной хлябью серость.
Не соскочить с привычного крючка,
Когда под напряжением вольера.

Волк не дворняга — дух не усмирить
Обыденностью ежедневных будней.
Порой клыки желанье обнажить,
Вонзив в любого. Жаль, порог безлюдный.

Однообразья гложет маета,
Не помогают ни конъяк, ни виски.
Я приближаюсь к роковым полста,
Хотя в душе невызревший мальчишка.
… показать весь текст …

*
В объятья молодого января
войдём без боли, страх оставив в прошлом.
День-два и пустота календаря —
растаявшим пятном. Ничуть не больше.

Мы вместе. На двоих запас тепла,
хотя зима неистово банкует.
Мы докурили старый год дотла, —
декабрь остатки жалкие пакует.

В душе наивной горсть всё тех же грёз:
мы за руки; дорогой в ноги — Млечный;
за пазухами — россыпь жарких звёзд…
… показать весь текст …

Вот-вот и ежевика кровью брызнет,
сквозь пальцы алой струйкою стекая…
Ещё не скоро до осенней тризны,
вон солнце лужу мутную лакает,

заманивает в тёмные глубины…
Иду без страха. Вкрадчиво. По-лисьи.
Лес тёмной пожирающей лавиной,
и в то же время настоящей жизнью.

Ещё бежать лисой крутым оврагом,
ловя случайность тонких ароматов.
По рыжей холке ветер тянет стягом,
вдруг гонку слышу, так летят сарматы.
… показать весь текст …

Уже метели бьют по ветру плащ
/вишнёвые нескоро… где-то в мае…/
День убывает, словно умирает, —
стал белым взглядом строг и леденящ.

Всё тоньше и прозрачней с прошлым нить.
И сам ты как жилец стеклянной башни.
Ещё не новый, но уже вчерашний,
и непонятно что в себе хранить…

Вычеркиваем встречи, голоса,
случайности… Ведём себя к итогу.
Как будто в самом деле важно богу
как покаяньем прошибёт слеза.
… показать весь текст …

По капле в день природа умирает,
упав созревшим яблоком в траву…
Тот самый плод из призрачного рая,
нас не вписавший в библии главу.

Из века в век давно ничто не ново,
готовит осень Каина печать.
И Петр у врат с ключами часового
Не хлебом будет величать-встречать.

У горла где-то бьётся сердце гулко,
предчувствуя, что разворот к зиме.
Есть оберег в серебряной шкатулке,
но чем поможет? Листьев макраме
… показать весь текст …

Ночная площадь словно эшафот
подкараулит праздных незаметно —
к ней, словно к Риму, всякий путь ведёт.
И мы идём… и нас таких несметно.

Иду цепочкой жёлтых фонарей.
Нева дыханием свинцовым дышит.
С залива прорывается борей,
сгоняя птиц встревоженных под крыши.

Не спится в этом городе… Что сон? —
короткий миг случайного забвенья.
На площади оранжевый бостон
танцуют листья вспененным движеньем.
… показать весь текст …