Людмила Рубцова 2

Достать с небес звезду не пыжусь
И счастлива, что мне отпущен век, —
Дышу и слышу, говорю и вижу, —
Я сказочно богатый человек.

Снег оземь падает и тает…
Сквозь щёлку пыльных жалюзи
Смотрю, как мимо пролетает
Моя судьба, а с нею жизнь.
Такие мысли в тридцать лет
Меня, наивную, терзали…
Теперь во мне гордыни нет,
А жизнь едва-едва в начале.

Разрыв в тиши звонком отчаянным
Бездонной знобкой пустоты, —
Узнала в трубке по молчанию:
Ты, ты, ты, ты…

По-над речкой гладь и тишина,
Год тому, как кончилась война.
В огороде разрослась малина,
Будет летом ягода для сына.

Кровля обветшала на сарае —
Ванечка рукастый, он поправит.
Сын, конечно, вскорости вернётся,
Остальное всё переживётся.

А вокруг такая тишина,
Слава Богу, кончилась война,
И поклон глубокий тем героям,
Что стоят за Родину горою.
… показать весь текст …

Не позволяй годам лететь,
Пусть миг, как вечность длится,
Чтоб всё успеть и всё суметь,
Поймать свою жар-птицу.
Пусть жизнь на радости скупа, —
Живи с открытым сердцем,
И если к счастью есть тропа,
То значит, есть и дверца.

Загадкой кружит лист кленовый,
И по аллее, не спеша,
Иду, глотая дух медовый, —
Ну как же осень хороша!

В ней чертовщинка есть и нежность,
И склонность к шалым кутежам,
Харизматическая внешность
И откровенная душа.

Эх, девчоночки, первокурсницы,
Ну куда же вы, непослушницы…
Сняли туфельки, сняли платьица, —
Супостат пришёл — пусть поплатится.
Разве мыслимо этим ноженькам
В сапогах идти по дороженькам,
Автомат держать в нежных рученьках,
Да в разведчики, да в лазутчики,
Уходить в леса с партизанами,
Да тащить с полей хлопцев раненых.
Не любившие, не рожавшие,
Не дожившие, не узнавшие,
Как цветёт сирень над гранитными
Величавыми монолитами.

А счастье состоит из пустяков:
Из томика есенинских стихов
И фотографий в мамином альбоме,
Улыбки близких и уюта в доме,

Из крохотной фиалки на окошке
И тихого урчанья старой кошки,
Домашних пирогов по воскресеньям
И пенки от клубничного варенья.

За счастьем далеко идти не надо,
Всё хорошо, когда родные рядом.
И пусть оно полсвета обойдёт,
А всё равно нас дома застаёт.

По промозглым тропинкам, ссутулившись,
Квёло бродит ноябрь в сапогах,
И до нитки промокшие улицы
Заблудившего ждут четверга.
Мы у осени ходим в заложниках
И, с надеждой взирая наверх,
Ждём чего-то всегда после дождика
В пресловутый ненастный четверг.

Пусть лучше — трудный понедельник,
Чем ничего и никогда,
И будут пусть все дни недели
Сегодня, завтра и всегда.