Полина Шибеева

Белый пух облетает с деревьев, ложится сугробами,
И я становлюсь этим пухом, лёгким, почти невесомым,
Становлюсь тёплым воздухом, травинками мокрыми,
Выгоревшей стеной, котенком у соседнего дома,

И я становлюсь этим летом, сливаюсь с ним воедино,
Так, что не отличить уже, где я и где солнечный заяц,
Так, что не страшно уже раствориться и всех покинуть,
Я иду в этот пух, в этот снег, чтобы в нём, наконец, растаять.

Вот он. По-летнему тёплый майский вечер. Воздух, прогретый до 26 градусов и какое-то детское предвкушение неизвестного внутри. Волнующие весенние запахи рождают массу ассоциаций и буквально вытаскивают из пыльных ящиков памяти расплывчатые воспоминания. Что-то трепетное, лёгкое, цветное. Странное щемящее чувство. Ностальгия, сладость, боль, тоска — горячий комок труднообъяснимых ощущений.
Город гудит, как пчелиный улей. Люди ожили и выползли из своих нор, чтобы насладиться долгожданным теплом. По улицам бродят шумные подростки, медлительные мамочки с колясками, приторные влюблённые, пожилые пары… И призраки твоей юности.

А у вас уже тепло???

а на самом-то деле мы никого не любим,
нет никаких половинок, и тем более родственных душ.
мы просто ищем, кого бы съесть, скаля тупые зубы,
забирая каждую жертву в непроходимую глушь.

всё потому, что с рождения — внутри у нас пустота,
бесконечная скользкая пропасть, воющая Харибда —
и её кровожадная пасть никогда не будет сыта.
всё потому, что с рождения — мы все уже инвалиды.

так нам хочется, глупеньким, чтобы как в том кино,
где принц и принцесса не устают друг от друга.
но внутри у нас есть дыра, и в дыре той — всегда черно.
кто нас создал такими и чья это, блин, заслуга?
… показать весь текст …

я не знаю, что ждёт меня там, за поворотом.
они говорят, что все ещё будет, что это только начало.
а у меня — ничего, кроме волчьей тоски и блокнота,
я устала идти.
я до чёртиков
просто
устала.

эти важные даты — как столбы на пустой дороге,
вырастают в тумане. приглашают меня отдохнуть.
кто-то хлещет со мной вино, обсуждая победы и сроки,
поднимая бокал
за успешно
проделанный
… показать весь текст …

каждый текст всё равно получается о любви,
даже если он о войне,
о политике
или о боге…
старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,
потому что никто не целует
их бледные впалые щёки;
.
алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,
у вахтёров и дворников —
отсутствующие лица…
одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,
видит пару напротив
и подумывает застрелиться.
… показать весь текст …

Пообещай мне, что мы с тобой никогда не станем такими —
Холодными буквами в переписке, предательскими ножевыми,
Короткой записью в дневнике, смешным рассказом в чужой постели,
Размытыми кадрами и ожогами, которые отболели.

Что я не проснусь в четырёх стенах, остывшая и пустая —
Заброшенный сад, одинокий причал, ржавеющая мостовая.
Что мы не столкнёмся с тобой случайно, спустя миллиарды лет,
И не скажем друг другу (спаси господь) вежливое «привет».

Сколько их уже полегло там, в памяти…
… показать весь текст …

Матч окончен. Трибуны опять пустеют.
Человек на газоне — застывшие боль и стыд.
Да, старались. И, в общем, дрались как звери,
Но победная песня
сегодня не прозвучит.
.
Кто виновен? Вон тот, на сыром газоне.
Вся диванная армия хочет его распять…
Да, сейчас в комментариях тут же начнутся войны:
Человек на газоне,
ну как же ты мог, твою мать?
.
Человек на газоне — как памятник неудаче,
Как забытая кукла, мишень для чужих плевков.
… показать весь текст …

Рита бродит в неубранной комнате, голая, с белой кожей,
Курит крепкие, смотрится в зеркало, ищет баночку с кремом.
Говорит своему отражению, что уже ни на что не похожа,
А ведь раньше летала на шабаш. Это была не проблема.

Рита пахнет говяжьим супом, и немного — лимонным Фейри,
Чешет гребнем уставшие кудри, выдирая белёсые прядки.
А ведь раньше плясала с русалками и валилась на мокрый берег,
Рита слушает очень внимательно — не проснулся ли кто в кроватке.

Никаких тебе больше погромов и…
… показать весь текст …

никогда никого не считай идеалом и божеством
не вставай на колени, молитв никаких не шепчи
если пустишь его на порог — он быстро обчистит дом
вырвет девичье сердце и тут же сожжёт в печи

никогда не пытайся во всём и всегда угождать
не корми тёплым хлебом, не укрывай во сне
всё добро, что ты сделаешь, выведет прямо в ад
и чем больше отдашь ты — тем будет тебе больней

никогда не целуй его рук, не гладь головы его
потому что однажды он скажет со злом: не лезь
и не стой под серебряным снегом, как часовой
не оправдывай, милая, всю эту мерзость и жесть
… показать весь текст …

наши взгляды — такое палево,
воздух липнет к рукам, как мёд.

я кричу тебе: всё, проваливай,
только ты затыкаешь рот

поцелуем, густым и солнечным,
слаще южных плодов и вин.

мы пропахли полынной горечью,
хлопок порван, измят сатин.

нас раскроют, поймают, высмеют,
посмотри: все вокруг — враги.
… показать весь текст …