Марина Корсакова

В телефонной трубке голос дрогнет
Лишь на миг (о, равновесья диво!),
И опять спокойно и негромко
Разговор течет неторопливый
Талою безвкусною водицей.
Ты на что надеялась, подруга?..
И Душа, щенком забившись в угол,
Бессловесно, молча отлежится.

Спит зелень гор в сухой полдневный жар,
Пологи склоны, словно волны моря,
А раньше, говорят, траву под корень
Сводили овцы — множество отар.

А нынче что? Колхозы все в руинах,
От справного хозяйства только стен
Развалины торчат, скот вовсе сгинул —
Все вымело метлою перемен.

Что ж, выживал народ и при Мамае,
Прибавилось раздумий и забот,
Свободы больше — полдеревни пьет,
А кто не пьет — собак на цепь сажает,
… показать весь текст …

Разделит солнце запад и восток,
Но зло с добром сплетёт узлами разум,
Не оттого ль беспримесный восторг
Иронии проигрывает сразу.
Восторжен — идиот или дитя,
Что, в сущности, почти одно и то же,
Мы привыкаем действовать шутя,
Поскольку маска попрочнее кожи.
Воистину несложно и легко
Таиться от рождения до морга,
Стараясь не прорваться родником
По-детски беззаботного восторга…

Поздний вечер, тишина, за окном луна и ясно,
Тень печали вплетена в думы, что уже бесстрастны;
Словно блик того, чему невозможно было сбыться,
Что растаяло, как птица, где-то в облачном дыму,
С чем уже и связи нет, что давно украли дали —
Кроме отзвука печали в обретённой тишине.

былая Жизнь блестит — крупицами…
до блеска вымытых — мгновений…

Да, временами легко, но, бывает, накроет… что я тебе говорю — ты ведь знаешь и сам. Непроторённые тропы опаснее втрое, а на избитых давно не живут чудеса. Много ли, мало — не меряю, он невозможен, этот привычный процесс, ибо тяга земли перестаёт быть константою, что непреложно нас охраняет — как море свои корабли…
Что остаётся, когда отступаешь за мерность, разом теряя привычный душе неуют — знаки неясны, и недостижимы примеры тех, о которых в забытых сказаньях поют… Что остаётся? Морзянка метельного ветра, прикосновенье плеча, невозвратность пути — стоит того, чтоб пройти ещё раз километры прожитых лет, и опять это всё обрести…

любая слеза — это мелкое, личное горе…
и что «мокрым» глазам — чудеса увидать не дано…

Тепло ли тебе, девица, скажи?
А что сказать? Что временами страшно,
Что я смотрю сквозь стекла дней вчерашних,
Не доверяя царствующей лжи
Сегодняшнего? Что крепчает зло,
Вербуя слуг проворных повсеместно,
Но это все давно тебе известно…
Ты мне скажи: тебе-то там тепло?

Живучи корни страха и насилья,
Но стать дракона самости сильнее —
Возможно, если дух расправит крылья,
А ум оставит всякие сомненья,
Поверив в то, что дерзкому бессудно
На стук судьба распахивает двери…
Но даже шаг порой бывает трудным,
Коль делаешь его, в себя не веря.

Саму неуловимость ухватить
За первую строку — как в море рыбку,
И потянуть из волн кудели рыхлой
Тебе одной чуть слышимый мотив,
И отзываться только на него,
Прильнув сторожко к задрожавшей нити,
В трепещущее это естество
Вплетая впечатленья и событья,
И сознавать, что всё — едина ткань,
И жизнь течёт — как пишется, и слиты
Вершины духа с мелочами быта,
Как с небом неразлучны облака.