Да, временами легко, но, бывает, накроет… что я тебе говорю — ты ведь знаешь и сам. Непроторённые тропы опаснее втрое, а на избитых давно не живут чудеса. Много ли, мало — не меряю, он невозможен, этот привычный процесс, ибо тяга земли перестаёт быть константою, что непреложно нас охраняет — как море свои корабли…
Что остаётся, когда отступаешь за мерность, разом теряя привычный душе неуют — знаки неясны, и недостижимы примеры тех, о которых в забытых сказаньях поют… Что остаётся? Морзянка метельного ветра, прикосновенье плеча, невозвратность пути — стоит того, чтоб пройти ещё раз километры прожитых лет, и опять это всё обрести…