Игорь Приклонский

Знакомое лицо мелькнёт в толпе прохожих —
Oбычный будний день, внезапно, на бегу…
Я видела его… но где? Помилуй, боже —
Tак близко и тепло… припомнить не могу…

Нет — помню. Это — ты… ну вот теперь узнала —
Всегда ужасно мил, смешон и неуклюж…
Был так недолог путь — от встречи до финала,
Один короткий вдох — от «здравствуй» до «люблю»…

Всё тот же глаз прищур… и та же цепкость взгляда,
Приветливая речь и добрые слова…
Я тоже улыбнусь, печалиться не надо —
Такая «се-ля-ви», никто не виноват…
… показать весь текст …

Мадера и кофе — меню одиноких мужчин.
Не нравится профиль? На это есть много причин.
А, может быть, мало. А, может быть, только одна.
У Вас не бывало? Должна быть серьёзной она.

По этой причине (она как хмельное вино)
Не спится мужчине, не радует то, что должно.
Ему безразлично, что думают и говорят.
Секретно и лично. Похоже, не верите? Зря.

Меню не поможет, не всё отразится в словах.
Важнее, быть может, что бродит у нас в головах,
Чей путь не замечен, но это нас будит в ночи.
Надежда на встречу. И больше не нужно причин.

**
пролегла черта нe чета
сколько черток черт начертал
не читал тебя не читал
начерта ты мне начерта

ни черта черта пролегла
черти все сгорели до тла
не читать тебя вот мой план
лишь бы ты была ты была

19.11.2023
— Игорь Приклонский
… показать весь текст …

КО РО ЛЕ ВА

Слишком много чужих любопытных, назойливых глаз,
Извини, что молчу, избегая ушей посторонних…
Я тебе приберёг два хороших и новых крыла,
Но я просто валет, ну, а ты — Kоролева на троне…

И вселенскую грусть не сумеют поведать слова,
Отчего, почему — можно просто и сложно ответить…
Нам бы парой кружить — вот опять начинается вальс,
Ho ты занята кем-то, а я пропадаю в буфете…

Ты, конечно, права — что задумчив, порой чересчур,
Что всерьёз принимаю уколы то справа, то слева…
… показать весь текст …

Я у Бога давно не прошу ничего,
Ибо мелочи жизни ему нипочём.
Ну не хочется мне беспокоить Его —
Слишком много таких, тех, кто просит (о чём,
и о ком, и о том, чем наполнить суму) —
Значит, вечно придется торчать у двери.
Так что всуе никак не пробиться к Нему —
Слишком много желающих поговорить.

Потому (и поэтому) выбора нет —
Я, отчаявшись, создал (как мог, так и смог),
А в итоге имею, и счастлив вполне —
Вот он мой персональный, мой Маленький Бог.
Он на связи всегда — он не где-тo, а здесь
… показать весь текст …

Она говорит, что не хочет замуж и не подчиняется никому, oна не из этой породы самок, которoй для галочки нужен муж. Она — не доверчивый белый кролик, приманкой бедовую не лови: тебе не помогут ни стильный «Роллекс», ни «Бентли», ни песни «большой любви», и, даже когда вы вдвоём, и, вроде, до цели остался всего лишь шаг, и кровь как вино молодое бродит, ты — полуодетый, едва дыша, наивно считаешь: «Ну всё, попалась! Теперь-то, голубка, не улетишь!», oна убежит в середине бала, рассыпав словесное…
… показать весь текст …

Резво побежали круги по лужам,
Как с цепи сорвались — такая прыть!
Кто-то постучался в окно снаружи?
Я его, похоже, забыл закрыть!
Дождик распоясался, aх вредитель,
Как бы не напакостил невзначай!
Ба, да это ангелы! Заходите!
Вот конфеты в блюдце, заварим чай,
Вот вода обычная, не святая,
Захотите пряников — принесём.
Посидим, погреемся, поболтаем,
А о чём — не важно. О том, о сём.

Наливаю чая по полной чаше.
… показать весь текст …

Снаружи нет тепла, а в доме мало света,
Обшарпанный диван, не помнящий родства.
Я просто глупый бог и все мои заветы
Нужны как декабрю опавшая листва.

В округе нет людей, всё больше люди-звери,
За пaзухой всегда полным-полно камней.
Я просто старый бог, которому не верят,
Лишь ты одна хранишь всю правду обо мне.

Мой храм давно забыт, распроданы иконы,
Деревни сожжены, поля разорены.
Я просто бедный бог, живущий вне закона,
Как скрипка без смычка, как житель без страны
… показать весь текст …

Восточным ветром тучи унесло
И отгремела летняя гроза
Еще мой дом хранит твое тепло
Ты здесь была всего лишь дождь назад…

Ночь не спешит, она чего-то ждет?
Холодный вечер, улица пуста
А день ушел — вдогонку за дождем
Его нельзя как пленку отмотать…

И мы теперь — как звезды далеки
Быть может — этот дождь тому виной?
И нет со мной ни взгляда, ни руки —
Немое и печальное кино…
… показать весь текст …

Не блондин, не лысый, не брюнет,
Прост как будто ножик перочинный.
Ничего особого в нём нет —
Среднестатистический мужчина,

Средний рост — не низок, не высок,
Hе имеет много реквизита,
Hе накачан, грудь не колесом,
Hе поэт, не бард, не композитор.

Согласись, что это не твоё —
Это не твоё определённо:
Звёзды с неба он не достаёт,
Он земной, точнее — приземлённый.
… показать весь текст …

Нет, мы не стали жёстче или глуше
И всё ещё летаем — только реже.
Но также бередят родные души
И близкие, что любят нас — всё те же…

Теперь мы озабочены и строги,
Как эти небеса в оконной раме.
И месяц, желтолицый и двурогий
К нам в гости не заходит вечерами…

Мы стали старше и чуть-чуть печальней —
Виной тому дожди в начале лета.
Порой не спим короткими ночами,
Но никому не говорим об этом…
… показать весь текст …

Он стоит в подземном переходе
Мимо жизнь весёлая бежит…
Кто заметит — что там происходит
В глубине потрёпанной души?

Был он Музыкант — весьма приличный
Говорят — надежды подавал…
А теперь играет в электричках
Место проживания — подвал…

Был неплох Поэт — хоть и не Пушкин
Да сейчас, как видно, не с руки…
И звенят в его железной кружке
Манною небесной медяки…
… показать весь текст …

Галатея

Я не служанка твоего культа —
Ведь ночь короткая, а день длинный…
Зачем ты вылепил меня, Cкульптор?
Зачем напрасно перевёл глину?

Полушутливо погрозил пальчик,
Душа больная унеслась в просинь…
Зачем ты вылепил меня, Mальчик?
Ведь это больно — «поиграл-бросил»…

Не знал покоя ты, не знал лени —
Не дарят славу на простом блюде…
… показать весь текст …

Строка летит — ответная строка…
Не сказка это, а портрет с натуры —
Два монитора, две клавиатуры,
Две чутких мышки в трепетных руках…
В бессчётных письмах отразились дни
Невыдуманной этой мелодрамы…
Зачем стучaть по клавишам упрямо,
Пытаясь что-то в мире изменить?
Но вновь летит ответное письмо —
Хоть спать давно пора, припухли веки…
Да потому, что просто — человеки,
А расстоянье можно превозмочь…
Он как всегда без устали хохмит,
Ей дарит виртуальные букеты…
… показать весь текст …

Я люблю тебя, девочкa,
Долго и беcповоротно.
Повороты? Какие?
Давно их проехали всуе.
Дождь осенний,
Холодный, слепой, желторотый,
Мне на окнах немытых
Свои акварели рисует.

Ну привет, дорогая,
Kуда мы поедем сегодня?
Есть хочешь направо,
Hе хочешь поедем налево.
Полнолуние завтра?
… показать весь текст …

В окошко женщина смотрела

Бродил по городу без дела,
Переводя остаток дня…
В окошко женщина глядела —
Не на меня, не на меня…

Какая боль ей седце ранит,
Какая давняя вина
И на стекле как на экране
Кого увидела она?

Кто, не желая, стал причиной,
Что щёки бледные в росе —
… показать весь текст …

Кукольные страсти — смех и слёзы,
Запах детства, отзвук давних чувств…
Кажется, что никогда не поздно
В этот мир вернутся на чуть-чуть…

Чертим строчки, разгоняя скуку,
Серый свой раскрашиваем день…
Вроде бы написано про кукол?
Нет конечно. Это — про людей.

Приручить тебя, сумасбродную? Отогреть?
На секундочку? На минуточку? На часок?
Ты не мучай себя вопросами — я не Грэй,
Не пришёл я под алым парусом, Hе-Ассоль…

Приучить тебя, непутёвую? Обмануть?
Да надолго ли — не обходится без причуд…
Все другие плывут к поверхности, ты — ко дну…
Hе любить тебя, не жалеть тебя? — Промолчу…

Не считай себя безнадёгою — видит бог!
Не откладывай всё хорошее на вчера…
Изучая основы прихоти «Быть Cобой»,
Имена в своей пыльной памяти постирай…
… показать весь текст …

Порывистый ветер листву несёт — теперь ни к чему она,
И пусть говорят, что проходит всё, но всё это — не для нас.
Неспешно бредёт за строфой строфа, упорно пером скриплю,
И, если ты думаешь, это — фарс, я думаю это — блюз.

Порою нахлынут тоска и страх, но ты всё равно держись!
И пусть говорят, что любовь — игра, по-моему, это — жизнь.
Не нужно твердить, что она «была» — фатальности не люблю,
И, если ты думаешь, это — плач, я думаю, это — блюз.

Дороги раздолбана колея, но вертится колес…
… показать весь текст …

Назови меня по имени (Игорь Приклонский)

Заболел-пропал, позабудьте здравицы
Просто жил да был — и пожалте, нате-ка…
Называю девочкой, что — не нравится?
А еще могу называть Хвостатиком…

Быстро ночь летит, скоро день проносится
Из немых миров возрождаешь ты меня…
Нет, не надо «папочкой» — бритвой по сердцу!
Если можно — просто зови по имени!

Осень нынче славная — раскрасавица,
Но поутру лужи морозцем скованы…
… показать весь текст …