Юлия Вихарева

Всё, что жизнью отмерено, выдано, тратим мы, торопясь, без затей… И как много закатов не видано! Не услышано песен дождей! Месяцами, годами оплачена бесполезность подобных утех… Сколько времени было потрачено не туда, не на то, не на тех…

Она жила наощупь. Осторожно
Касаясь мира каждой клеткой кожи,
И осязая кончиками пальцев
Всё, что с рожденья видеть не могла.
Придумывала лица и улыбки,
И даже в самых слабых звуках зыбких
Ловила ритм. И в этом ритме танца,
Не понятая многими, жила.
По звукам и по запахам знакомым
Легко могла найти дорогу к дому.
Ей падали под ноги листья клёна,
Печально шелестя осенний блюз.
И иногда, гуляя у калитки,
Она, уже промокшая до нитки,
… показать весь текст …

Я придумала мир… В нём до странности просто:
Там нет зависти, лести; нет лжи и притворства…
Что казалось здесь важным, там стало никчёмным…
Вижу белое — белым, а чёрное — чёрным…
Всё другое вокруг, и я тоже — другая,
И с распахнутым сердцем по миру шагая,
Я живу просто так… (Не кому-то в угоду!)
И свободой дышу… Упиваюсь свободой!
Слышу песни дождей (что мне очень по нраву)…
И вплетаю в стихи придорожные травы…
…
Чтобы там побывать, нужно сделать немного —
Для начала хотя бы придумать дорогу…

(вольный стих)

А давай, говорит, махнём, куда глаза глядят?! -
(Исподлобья — пронзительно-въедливый взгляд)
И стоит, заслоняя руками дверной проём.
А она выдыхает: по мне — хоть в рай, хоть в ад,
Лишь бы только с тобой вдвоём!

Он мрачнеет. Жалеет о шутке, слетевшей с губ.
(Чёрте что! Как он всё же бывает и глуп, и груб!)
И пора бы сознаться, рассказать обо всём, как есть:
Что по плану — уютный дом, телевизор, котлеты, суп.
И жена ждёт на ужин в шесть…
… показать весь текст …

Вы скажете: — Смотришься крайне нелепо!-
Сидишь как ребёнок, уткнувшись в колени…
Рыдаю в ответ и от слёз своих слепну,
Приткнувшись в углу, словно маленький пленник.

И множится горе моё многократно.
Оно непомерно. Оно бесконечно.
Зачем Вы меня убедили в обратном?
Ведь я Вас считала таким человечным.

Вы хмурите лоб. Рассуждаете здраво.
А я обливаю слезами колени.
Вы прАвы, конечно… Вы десять раз прАвы…
Но это уже ничего не изменит.
… показать весь текст …

Лимонная долька. Пакетик чайный.
За окнами дождь, словно ёж, колюч.
Пишу тебе письма. Пишу ночами…
И их запираю в столе на ключ.

Сумбурные мысли. Простые фразы.
Словами, что мне не дают дышать,
Заполнены ящички до отказа
И также, до самых краёв, душа.

Впишу имена и поставлю числа,
Но всё, что отправлю, придёт назад.
И скажут на почте: «Не видим смысла.
Поймите: отсутствует адресат!»…

Купила платье. Синее, как небо.
Его надену в день разлуки нашей.
Мой мир поблёк, давно он ярким не был,
И я его в небесный цвет раскрашу.

Я выйду в платье, как весна, сияя,
Мне будут вслед оглядываться люди.
Быть может, я кого-то удивляю…
Быть может, кто-то мой настрой осудит…

Ну что же — пусть. Но мне уже не больно.
Смеясь, я перепрыгиваю лужи.
Бессмысленности, серости — довольно!
Пусть синий цвет меня пьянит и кружит.
… показать весь текст …

Могу поклясться на крови,
Поверьте, люди! -
Нет ничего важней любви
(И вряд ли будет).
Пусть разойдутся мненья врозь,
Твержу я снова:
Любовь — хребет, земная ось,
Основ основа.
И кто что мне не говори,
Ответ мой будет:
Нет смысла в жизни без любви
И смысла в людях.

Наивны, как дети. И любят, как будто дышат…
Им нравится дождь, что стучит по горбатой крыше
их старого дома, и ржавая ветка клёна
за мутным стеклом…
Он глядит на Неё влюблённо,
целует в морщинки и в букли седые тоже.
Им сто шестьдесят на двоих. Или больше, может.
Но думать о возрасте в возрасте — много чести.
Куда интересней встречать эту осень вместе.
Он вслух ей читает. Она ему шарфик вяжет,
(А может и шапку. А может и свитер даже!)
Вот так и сидят под своей кособокой крышей
И слушают дождик — и рады тому, что слышат.

Радость горячей волною, нет-нет, да подкатит.
Вспыхнет румянцем и тут же отхлынет с лица.
Тихо сияя глазами, с утра баба Катя
Будто сама не своя. Достаёт без конца

Ложку из тумбы разбитой. Достанет — положит
В старую чашку с надтреснутым краем. Иль вдруг
В пальцах сожмёт эту ложку (так крепко — до дрожи!),
Грея её, как живую, теплом своих рук.

Ложка и впрямь хороша: серебро высшей пробы,
На черенке гравировка изящным витком.
…Жаль только, сын торопился и мало здесь пОбыл,
Чаю- и то не попИ…
… показать весь текст …

Я тебя спрошу у порога:
— Ты меня любил хоть немного?

Хоть разок, забыв о гордыне,
Прошептал в тоске моё имя?

Вспоминал (пускай на минутку!)
Обо мне — серьёзно ли, в шутку?

Ты скажи, не бойся! Тем паче
Для тебя так мало я значу.

Ничего, поверь, мне не надо:
Знать простую правду — награда.
… показать весь текст …

Господи-Боже, за делом своим благим,
Глянь в этот мир, перевёрнутый вверх ногами:
Если Создатель — Ты, что же правят им Люди, что возомнили себя богами?

Какую мирную картину
Рисует память в ярких красках:
Наш дом, в нём шторки из сатина,
За ними сад и прудик в ряске,
На ветках серенькие птахи
Клюют пунцовую черешню,
Я у окна сижу в рубахе
Цветочно-рюшево-потешной…
Бабуля (юркая, простая)
Блины румянит в жаркой печке.
Смотрю, как масло мягко тает —
На эту сливочную «речку»,
Что растекается по тесту,
По блинным краешкам дырявым…
… показать весь текст …

Вот уж правду говорят: «Хрен редьки
не слаще!»
Не было мужика — и этот совсем
пропащий.
А она его тащит.
А она ему — то борщи, то блины, то котлетки…
То носки потеплее, то шерстяные
жилетки…
То бинты, то таблетки…
Что с него? — У него и пролежни
кровоточат,
И истерики об одном: мол, жить нет
мочи.
Так с утра и до ночи.
… показать весь текст …

Когда душа захочет тишины —
Уйду одна
Туда, где дали от дождя пьяны,
Как от вина.

Где горизонт натянутой струной
Звенит, дрожа,
Где пики елей, что стоят стеной,
Острей ножа.

Где сладкий воздух и прозрачный свет
Пью, как нектар;
На все вопросы есть один ответ:
Жизнь — это дар.
… показать весь текст …

Непогода. Не видно ни зги за метелью.
Всё же зря посчитала я вечер пропащим:
Пусть вернулся ты поздно сегодня, но с елью! -
Припорошенной снегом пушисто-блестящим.

Ель росточком мала и собой неказиста…
Отчего же вдруг в горле слова встали комом? -
Оттого ли, что пахла она так душисто
Чем-то очень родным и до боли знакомым?!

Вдруг наполнился дом этим запахом пряным:
Настоящим, забытым, таким непривычным…
Как же рады мы были игрушкам стеклянным,
Мишуре, ангелочкам и куклам тряпичным!
… показать весь текст …

Ты снова горд, надменен и сердит.
Я так устала от твоих обид.
Я так устала, господи помилуй! -
Что ничего мне здесь уже не мило.

Мне хочется куда-нибудь уйти,
Мне хочется исчезнуть по пути,
Однажды утром тихо попрощаться
И никогда назад не возвращаться.

Оставить дом без всякого труда,
Где от меня — ни звука, ни следа,
Ни горьких слёз, ни скрипа половицы…
Нет ничего, на что ты смог бы злиться.

Как неуверенно, несмело
Стучался дождь. И я не смела
Пустить его в свой тёплый дом.
Пила себе коктейль со льдом.
Скучая, книжицу листала.
В окно глядела: там лист алый
На голом деревце дрожал,
И сотней мелких острых жал
В него вонзался ветер хлёсткий,
И где-то там на перекрёстке
Стихал.
Роняя слёзы в лужи,
Ныл день. И становилась уже
Полоска света из окна.
… показать весь текст …

Как просто ты забыл меня, мой друг —
Из жизни взял и вычеркнул. И точка.
И ни звоночка
Мне — забытой вдруг,
Скулящей тихо где-то в уголочке,
Где я одна, а больше ни души.
Молчит мой дом: не слышно звука даже.
Как пёс на страже,
В тягостной тиши
Лишь тень моя покорно рядом ляжет.
И погружаясь медленно во мрак,
Я боль впитаю каждой клеткой кожи.
Что ж, мне, похоже,
Без тебя никак…
… показать весь текст …

Я не умею сильной быть… Прости…
Прости, что пред тобой сейчас я плачу.
Такая слабость нынче не в чести,
Такие женщины, как я, — тем паче.

Другая отвернула бы лицо,
Нарисовав на нём покой и скуку,
И с пальца сняв поблекшее кольцо,
Тебе его вложила гордо в руку.

А я опять всё делаю не так,
И говорю не те слова, что нужно,
Дрожа в своём тонюсеньком пальто,
Не подходящим для январской стужи.
… показать весь текст …