Юлия Вихарева

Рельсы-рельсы. Шпалы-шпалы.
Неизведан путь.
Мне бы в поезд запоздалый
Да куда-нибудь.

Сквозь тягучие закаты,
Сквозь ветра в ночи,
Пусть он мчит меня куда-то…
Пусть меня он мчит!

А в пути (ещё в начале),
Среди бела дня
Сядешь в поезд ты случайно,
Встретив в нём меня.
… показать весь текст …

А бывает на сердце такая боль —
Полосует нутро поперёк и вдоль,
По рубцам да по ранам свежим…
Никогда ты не станешь прежним! -
Как себя ни латай, как ни ворожи,
Как ни штопай — не сможешь нормально жить.
И с годами, увы, не легче:
Даже время её не лечит.
Время лишь притупляет, совсем чуть-чуть,
Учит жить с этой болью (и в этом суть):
Как-то свыкнуться, притерпеться,
Смочь таскать эту боль под сердцем.
Если скажете: враки! Спустя года,
От неё не останется и следа!
… показать весь текст …

Крепок мороз. Дребезжат трамваи.
На провода налипает снег.
Ты не поверишь, но так бывает:
Вдруг забывается человек.

Был он, конечно, когда-то нужен:
Шли к нему люди — и день, и ночь,
Чтобы поплакаться и, к тому же,
Чтобы он как-то им смог помочь.

Каждый, кто шёл со своей печалью
В этот радушный и тёплый дом,
Душу облегчив и выпив чаю,
«Век не забуду!» твердил потом.
… показать весь текст …

Есть люди, с которыми, как ни крути,
Вам не по пути.
Пускай, хороши они тысячу раз! -
Увы, не для вас…
«Лишь вместе мы — сила, никчёмные — врозь!» —
Простое клише.
Не бойтесь, что с ними у вас «не срослось»,
Они — не к душе.
Верней не по правилам чьим-то идти,
А жить по уму.
И лучше, порой, чтоб не сбиться с пути,
Шагать одному.

Если сердце всполошится болью,
Если вновь затоскует душа,
По дороге просёлочной к полю
Я пройду поутру не спеша.
Забывая постылые лица
Тех, кто так досаждает в миру,
Встану там, где полынь серебрится
Под лучами на тёплом ветру;
Где колышется синий цикорий
Средь травы, за собою маня…
И отступит печаль моя вскоре,
И отпустят тревоги меня.
Ветер дунет душисто и влажно:
Пей! — Испей этот воздух до дна!
… показать весь текст …

— Глупая. Вы её видели? — Так о ней говорили.
Одни её ненавидели. Другие боготворили.
Последних же (вот незадача!) было совсем немножко:
Две собаки бродячих да хромоногая кошка.

Где б мужика хорошего. Кабы за ум ей взяться —
Кормит «гостей» непрошеных, что по домам ютятся.
Где бы детишек маленьких: сЫночку, дочку — крошку —
В плотно закрытой спаленке дремлет больная кошка.

Вот бы и муж, и деточки. Вот бы друзья — подружки.
В доме — цветы, салфеточки, всякие безделушки.
Не одичала б с горести, не отупела баба,
Кабы жила «по совести», слушалась умных кабы.
… показать весь текст …

Как будто утро у весны украдено:
Рассвет так лёгок, словно пудры след…
От ветки отрывая виноградину,
Я направляю ягоду на свет.

И чётко вижу под зелёной кожицей
Тугую, в зёрнах, солнечную плоть.
О, как в ней солнце и растёт, и множится! -
Что так и тянет ягоду вспороть,

Вонзиться в мякоть круглую и сочную,
Забыв про хвори и печалей груз,
Чтоб рассказать тебе: мол, знаю точно я,
Какой у солнца аромат и вкус.
… показать весь текст …

Я расскажу тебе, мой дружок,
Можешь мне верить (я видел лично!)
Утром внезапно пошёл снежок —
Белый, как этот халат больничный.

Нет черноты этих страшных дней.
Помнишь, дружок, ты мечтал об этом?
Сдвинь занавеску: там свет за ней.
Ты удивишься, как много света!

Приподнимись-ка… Я помогу.
Чуешь — зима? Там снежинок — тыщи!
И эту рожицу на снегу
Я для тебя протоптал, дружище…
… показать весь текст …

Нет, мне давным-давно невесело…
Душа моя — сплошное месиво.
Душа молчит (и день, и ночь),
А я не в силах ей помочь.

С ней не смеётся и не плачется,
Она таится, жмётся, прячется.
От цепких взглядов в стороне,
Как тень, хорОнится во мне.

Я понимаю — в хлам изношена,
Но всё ж прошу: прости, хорошая,
Что я тебя не берегла…
Очнись, дыши, расправь крыла!
… показать весь текст …

С некоторых пор я стала любить плохую погоду (доктор, скажите, что со мной?)
Я полюбила эти домашние вечера, это ощущение полного умиротворения и какого-то тихого, уютного счастья на душе.
Мне нравится слушать завывание ветра за окном, в бессильной злобе бьющегося в холодное стекло, за которым протекает наша размеренная жизнь: где в комнатах мягко горят торшеры, а на кухне пыхтит закипающий чайник.
Мне нравится перебирать книги на полках книжного шкафа — под жалобное поскуливание вьюги, под лихорадочное кружение колючего снега, под лёгкое дребезжание оконных стёкол.
Мне нравится сидеть рядом с Андреем и вместе молчать. Молчать каждый о своём, но обязательно вместе. А потом пойти пить чай — тоже вместе.
И становится так хорошо, что лучшего уже и не хочется. Наш маленький дом, утопающий в тёплом свете, надёжно укрывает нас от всех невзгод и ненастья. Ничего лишнего.
Никого лишнего.
Никакой суеты сует.