Сколько можно писать о смешном
И отсчитывать ямб «девять-восемь»?
Ты настройся. Сходи за вином.
Стих придумаем грустный. Про осень.
Беспричинная скука? Хандра?
Ближний кажется глуп и несносен?
И порой не хватает тепла?
Не беда, спишем это на осень…
Всё уныло, тоскливо вокруг?
Есть желанье бродить между сосен?
А в наушниках — только Шевчук?
Здесь диагноз один. Это осень.
Не бывает в Москве тишины.
А покой здесь отсутствует вовсе.
Ты хотел бы уснуть до весны?
Это осень. Проклятая осень.
На стекле оставляя свой след,
Дождь у нас разрешенья не просит.
И каштаны, и листьев букет —
Я в ладонях держу тебя, осень.
Журавли улетают на юг,
Запах яблок нас в детство уносит…
Посмотри, как красиво вокруг.
Это осень. Любимая осень.
Дожди. И зябко и тревожно,
Все больше хочется зимы.
Деревьям холодно до дрожи,
Кусты нахохленно-темны.
А солнца проблески ничтожны,
А ночи хмуры и длинны,
И кажется, что невозможно
Дождаться радостной весны.
Хоть чаще пасмурно, чем ясно,
Тоска по-своему прекрасна —
Ей дум сопутствует полет.
Ждать и надеяться — напрасно?
А может, в октябре ненастном
Вдруг чудо и произойдет?