Как много шелухи, как мало настоящих
В пустом вагоне дней идущих на восток
И вновь стоишь один среди беспечно спящих
И смотришь вроде в пол, но видишь потолок,
В осколках битых грёз и мутных обещаний
Сквозит слегка момент открытости сердец
И в статусе стоит две фразы о прощаньи,
Как пробка из машин в засаде трех колец,
Здесь искренность в медяк оценится едва ли И каждый из себя учтив и крайне мил,
Но полнится отряд из всевозможной швали
Ныряющих в ряды свиных немытых рыл,
А дальше всё идёт и крутится планета
Характер перебить не хватит двух веков,
Зачем тогда писать про чувства без ответа,
Когда не знаешь ты ни грамма про любовь?!