мне не хочется ни о чём
может сядем
и помолчим
появляется лунный чёлн
в желтоватом огне свечи
мне не хочется ни о нас
ни о тех
кем не стали мы
появляется лунный глаз
дабы небо слезой омыть

мне не хочется
о любви
мне не хочется
о стихах
только голосом надави
и останется лишь труха

перерезать бы нить судьбы
распугав престарелых мойр
тишина не даёт забыть
что когда-то я был собой
разорвать бы небесный свод
скальп ногтями содрать с земли
выбить косточки островов
выгрызть с озера лунный блик
и зубами сломать хребет
подпирающих небо гор

мне не хочется
о себе

мне не хочется
ничего
_---------------------------------------------

Над домом что-то рисует солнце — огнём украшены небеса — блестящий поезд спешит во Вроцлав — на кухне чайник кипит, шипит, готов пролиться в большие кружки — мне больше не о чем говорить — ведь я — ни Лорка, ни Блок, ни Пушкин. Я — просто Джек, безымянный Джек, одна из тысячи тысяч копий [не надо что-то искать в душе], живущий в Питере, не в Европе. Мне больше нечего вам сказать — у чашки с чаем варенье с клюквой — в подъезде громкие голоса о чем-то спорят, грубят кому-то — табачный дым проникает в сон, в нём что-то путает, исправляет, меняет цифры у адресов [квартира 40-ок, теперь 7-ая]. Мне больше не о чем говорить — я ни Паланик, ни Джойс, ни Гёте — я не герой отгремевших битв — я не в начале, а на излете; и мне противно смотреть в глаза прекрасным вам, забывая буквы.

Мне больше нечего вам сказать.
Налить вам к чаю
сироп из клюквы?