Ты врала мне, мама, что нет никаких принцев.
Ты права… Что я — совсем не принцесса.
И понимать это, знаешь ли, радость… В тридцать.
Не спиваться, не подыхать от чисто принцессьих стрессов…
Мол не-до-поняли, не-до-любили,
Недоносили на мощных своих руках.
Не позволять себе быть слабой, раз рождена сильной,
Не впускать в себя зависть, мелочность, страх.
И чужих. Разделять все на «свое-чужое».
И за свое бороться, а чужого не сметь желать.
Знать к своим тридцати «быть счастливой» чего стоит
И иного не помнить, не видеть, не знать.
Быть. На всю катушку. Без всяких корон в кудряшках,
Без всяких «он меня недостоин» и прочих гнилых понтов…
Жить по-настоящему — нараспашку,
Лишь иногда запирая себя на засов…
На передышку, на перекур, на уход от себя в себя же,
На осмысление жизни вне веяний всяких догм…
Вместо камней носить в душе пух лебяжий,
И верить, что это в тебе Бог.
А тараканов своих не стесняться, но и не множить,
Обходиться без театральщины, зрителей, грима.
И при всем при этом, мама, о Боже !,
Любить. И быть любимой.