ночь наступила… обычный панельный дом.
серые тени скользят, проезжающих фар.
а одиночество ложкой бренчит за столом…
сахар на дне… и в пальцах крошит табак.
где-то за тысячи миль и бездонных морей.
мысленно по проводам, как по нервам ток.
тот, человек, что сердцу ему милей,
шлет телеграммы с пометкой одной лишь — S. O. S.
и не уснуть. опять до утра не уснуть.
молча сжимать в кулаки измятую простынь.
тысяча лет одиночества и тоски.
тысяча дней. … и опять без нее осень.
происходящее - мелочь, постылость, тлен...
и сердце качает кровь, лишь тупым насосом,
не генерирует чувства... кому? зачем?
звуки клаксонов и шелест машин по лужам,
а в мойке посуды горка который день,
и ватное тело знобит, а мозг простужен,
выйти под дождь прогуляться? ...навряд ли, ... лень...