Мой путь — лишь отражение пути…
Запечатлеть — дыханием на стёклах
Абсурдность выхода к первичному истоку
Своих ошибок… Легче их простить
Самой себе, забыв про святость жертвы,
Изысканность кончины на виду
У всех… Как странно жить, не зная меры
Предательства в придуманном аду!
Мой путь — намёк на чью-то предрешённость,
На избранность пред небом и землёй,
На чьё-то право на шальной полёт,
На гибель… Что за блажь, чтоб Солнце — чёрным,
А ночь — оранжевой от тысячи свечей?
Мой путь — ошибка с первого полшага,
Мой дом — колодец белых кирпичей…
В нож перочинный превратилась шпага.
Запечатлеть — ознобом на руках,
Неясной дрожью — звёздами в апреле…
Я шла на казнь, и всё же уцелела,
Отдавшись пламени и стылого песка
Безмолвной гордости… Однажды, наудачу,
Легко поверив и почти забыв,
И как там было: я так мало значу?
Случайность встреч глупа… Казалось бы.