Не зарасти бы по горло своей циничностью.
Не раскидать бы любовь по стихам и странам.
У меня ее ограниченное количество —
невероятно
мало.
Иногда из карманов узких любимых брюк
я достаю несколько грамм
чувств.
Я люблю тебя.
Или же не люблю?
Я молюсь на тебя.
Или же не молюсь?
И второй уже день
в сердце моем припрятано
горько-сладкое чувство собственного ничтожества.
У моего душевного аккумулятора
сходит шестая кожица;
и под горлом разливаются стыд
и жжение,
мои флаги разорваны и приспущены.
Любовь для меня — истинное унижение,
как стрелять в лежащего
и безоружного;
как красть у нищего и бездомного,
объедать голодного
и отринутого.
Мои флаги приспущены и разорваны,
а душа — вывернута.