В заплаканных полях мольбою — не покинь!
Я осень не звала, но желтый — цвет разлуки,
И ржавый зверобой роняет лепестки
В озябшие мои протянутые руки.
Усталостью душа как ряской поросла,
Но чувства — через край, и сорвана запруда.
Прости меня, прости — я, право, не со зла…
Нежданная любовь — непрошенное чудо.
Я справлюсь, остужу почти наверняка
Горячку — как симптом осенней этой хвори.
Но дымка от реки — что брызги молока…
Молчит голубоглазый, тоненький цикорий
И тянется за ней. И просека — в огне,
Осенний листопад во вкус незримо входит,
И кажется — конец. И — снега холодней —
Ты говоришь, чтоб я оделась по погоде…