Ты знаешь, что есть боль? — Навряд ли, детка.
Она — совсем не тот сопливый бред,
Что ты несёшь, смакуя сигаретку,
О том, как больно жить в семнадцать лет.
Ты отвлекись, «дожуй» свою корицу…
Теперь представь — серьёзно, не шутя:
Рассвет в окне. Обычная больница.
Мать нежно гладит бедное дитя.
Лежит ребёнок в капельницах, в трубках.
В прозрачных пальцах будто крови — ноль.
И в их глазах, и в детских сжатых губках
Немая скорбь. Вот это, детка, боль!
Допей свой кофе и не морщи носик,
А глянь в окно: ненужный никому,
Стоит старик в отрепьях, робко просит
Чтоб кто-нибудь подал на хлеб ему.
Совсем один. Где дом? Где дети, внуки?
Лишь рассказать о том ему позволь —
И ты услышишь в каждом слове, звуке
Такую боль… Такую, детка, боль!
Примеров масса. Не теряй из виду.
Они, как жизнь — просты и без затей.
Представь, солдат вернулся инвалидом…
Представь себя на месте тех людей.
Им хоть чуть-чуть, хоть каплю той удачи,
Что у тебя в судьбе «наперевес»…
Так не стони: «Как больно!», если мальчик
Не шлёт тебе со «чмоки» эсэмэс.
