Я лучший ваш, читал, поверьте стих,
И сорок строк, меня волной качали,
Пройдя последнюю, я вдохновенно «стих»,
Забыл (пардон), о чем читал вначале…

Прочитал ряд статей Местных «Мэтров» Стихиры — о рейтингах…
На душе гадостно и тошнотворно… Жалко времени…
Визг, клекот, гвалт, потрясание кулаками… ненорматив и идиоматические выражения
тут же… Оскорбления и обвинения — не счесть им числа…
Ташкентский вокзал, да нет, скорее Китайская барахолка…
И это Лидеры?, это Десятка?, это Элита… отнюдь, тут более подходяще другое слово…
В погоне за рейтингом — они перестают «писать», в бесконечной гонке на «Олимп"не
успевают «творить», превращая поэзию в бессмыссленный фарс…
За спиной мастеров стройные ряды их неофитов — воинственных и «просветленных»…и
потому стычки перерастают в бесконечные сражения и войны…
А поэзия, спросите вы? Как же она?
А никак… Еще дышит «Старушка», но все реже и реже…

Все как всегда — «поточно», без претензий…
Исторгнул «Классик» новый свой шедевр,
Свершает свита правильный маневр,
И дарит ни о чем пятьсот рецензий…

На стих нет времени — «уйдут» аплодисменты,
Ату читателя, он редкий в наши дни,
- Эй, Муза, некогда! Старушка, отдохни…
Тут баллы, суммы, рейтинги, проценты.

Про Ангелов мы пишем и б… дей,
И к церкви, и к любви — мостим дорогу,
Такую чушь, мудаердань — ей Богу!
Опомнитесь!!! Мы, пишем для людей…

Весь мир тебе, все звезды для тебя,
Все сущее твоим отныне станет,
Тебя одну единственно любя,
Стучать набатно сердце не устанет…
Не надо крыльев — с ветром наравне,
Душа пронзает синеву простора,
Сгорая возрождаюсь вновь в огне,
Любимых глаз — божественного взора…