Эдуард Мартышев

Прочитал ряд статей Местных «Мэтров» Стихиры — о рейтингах…
На душе гадостно и тошнотворно… Жалко времени…
Визг, клекот, гвалт, потрясание кулаками… ненорматив и идиоматические выражения
тут же… Оскорбления и обвинения — не счесть им числа…
Ташкентский вокзал, да нет, скорее Китайская барахолка…
И это Лидеры?, это Десятка?, это Элита… отнюдь, тут более подходяще другое слово…
В погоне за рейтингом — они перестают «писать», в бесконечной гонке на «Олимп"не
успевают «творить», превращая поэзию в бессмыссленный фарс…
За спиной мастеров стройные ряды их неофитов — воинственных и «просветленных»…и
потому стычки перерастают в бесконечные сражения и войны…
А поэзия, спросите вы? Как же она?
А никак… Еще дышит «Старушка», но все реже и реже…

Все как всегда — «поточно», без претензий…
Исторгнул «Классик» новый свой шедевр,
Свершает свита правильный маневр,
И дарит ни о чем пятьсот рецензий…

На стих нет времени — «уйдут» аплодисменты,
Ату читателя, он редкий в наши дни,
- Эй, Муза, некогда! Старушка, отдохни…
Тут баллы, суммы, рейтинги, проценты.

Про Ангелов мы пишем и б… дей,
И к церкви, и к любви — мостим дорогу,
Такую чушь, мудаердань — ей Богу!
Опомнитесь!!! Мы, пишем для людей…

Закон я знаю, он такой один,
Довольно прост, но суть мне дорога,
Что Слово с уст не павшее — Слуга,
Произнесенное - навеки Господин…

Весь мир тебе, все звезды для тебя,
Все сущее твоим отныне станет,
Тебя одну единственно любя,
Стучать набатно сердце не устанет…
Не надо крыльев — с ветром наравне,
Душа пронзает синеву простора,
Сгорая возрождаюсь вновь в огне,
Любимых глаз — божественного взора…

О вере Черт, в сутане говорит,
Елейно блея, хвост обвил копыта,
Ему келейно подпевает свита,
А у икон, лампадка не горит…

Терпеть, молчать, он вовсе не привык,
Воды и лет, немало убежало,
А он все также — булава и жало,
Мой лучший друг, заклятый враг — язык…

У старушки гонор — закачаешься,
Бабушка Зима опять блажит,
Ты, Весна напрасно улыбаешься,
Посмотри — по новой снег лежит…

Тут есть такие «Чук и Гек»,
Такие орки Сарумана,
Мне бред понятней наркомана,
Нет, так не пишет Человек…

Неистовство — безумие и плач,
Кричат:"За Мир… и за Свободу" - кучей,
А среди них катается в падучей,
И громче всех «заходится» Палач…

Загадка…

Как не любить людей простых природу,
Все, что ни есть — в поступках и словах,
Иной на воле — буд-то в кандалах,
Другой в тюрьме — но здесь, обрел свободу (?!)…

Друг…

Вы с детства с ним — давайте без прикрас,
Ему шептали обо всем, частенько врали,
Даря немногое, в ответ просили, брали,
Но помня многое, он все же любит вас…
… показать весь текст …

Вчера был грешником, сегодня слышу: — «Славный!»
Грешу — молюсь, и верю, что простят,
И день за днем так годики летят,
Я сложный, я простой, я Православный…

Душа то полнится, то мертвенно пуста,
То с трепетом, то с холодом взираю,
Но звонницу услышав замираю,
Хоть на груди цепочка без креста…

Я лучший ваш, читал, поверьте стих,
И сорок строк, меня волной качали,
Пройдя последнюю, я вдохновенно «стих»,
Забыл (пардон), о чем читал вначале…

Коль нет его, Великий, не греши,
Хотя бы в этом будь с собою честен,
Один совет всего лишь здесь уместен,
Себя и нас, не мучай, не пиши.

Слова Любви — на птиц иных похожи,
Порой смертельней ядовитых змей,
Кого-то делают на целый день сильней,
Кого-то вдруг, лишают напрочь кожи…

Повсюду Бог — и в Храме и в Судьбе,
В любом из нас горит его частица,
Выходит так (?) — (вопрос взмывает птицей)…
Когда ты молишься — Ты молишься Себе…

Двенадцать крепких старичков,
Глядят вперед из-под очков,
И лишь пыхтят сердито…
Внутри двенадцати мешков,
Таится много бед, грешков,
Обманов, лжи и злых смешков,
И это все «подшито»…
Двенадцать месяцев в году,
Между собой они в ладу,
Пройдут по снегу и по льду,
И в старом маленьком пруду,
Утопят зло людское…
…
А в новом. в будущем году
… показать весь текст …

Таких как ты, мы повидали — знаем,
Ценою в две — полушку продаешь,
Ты мне — Коту, Соловушкой поешь!
В твою игру мы вместе поиграем…

Как ты непредсказуем, друг — Создатель,
Тебя понять, сумею ли?! Едва!
Гляжу — один сумел, из букв собрать слова,
Вокруг овации — да здравствует, писатель!..