Он сидел в глубине клетки. Почти сливался блеклой шерстью с непонятного цвета подстилкой. Будто врос в нее. Приклеился. Смирился …
И с каждым новым днем, с каждой одинокой ночью все больше походил на неживую линялую тряпку. Он совсем не помнил, когда потерял надежду. В том году? В этом? А может быть, это случилось гораздо раньше?
Тогда, когда любимые некогда руки совсем не ласково вытряхнули его из переноски прямо на мокрый от дождя тротуар и поставили рядом, в большом шелестящем пакете, весь…