Прости меня. Тобою я играла. Хотела сделать больно. Не тебе. Ему. Зачем я это делала, не знаю, Но верила — с тобой забыть смогу Всю боль, что он мне причинил не раз. Просила: «Не давай к нему вернуться…» Любовь… А что любовь? Она лишь сон. Я думала — с тобой смогу проснуться. Хотела снова полюбить. Но не его. Тебя. Счастливой быть. Уже не с ним. С тобой Ведь с ним, бывает, я — не я. С тобой же я была сама собой. Прости, пожалуйста, прости! Я знаю, глупо! Запуталась тогда сама в себе. Любить его казалось смертной мукой, Но без его любви я не хотела жить вообще… Прощенья попрошу еще не раз, Но знаю, что меня ты не простишь, Ведь каждый день я вижу боль в твоих глазах. Ты сам не знаешь, но я вижу-ты грустишь. Не знаю, что ты думал обо мне, когда Я написала «Я так больше не могу. Прости, пожалуйста меня. Я все еще его люблю…» Не знала я, что вновь я буду с ним, Когда тебе писала строки эти. Я думала, что лучше быть одной. Я не хотела жить на белом свете… Сейчас я с ним. У нас все хорошо. Сумела я свою любовь спасти. Но чувствую, что пред тобой я виновата. Прости меня, пожалуйста… Прости…