Пахнут роскошью твои пальчики,
лёд застыл в уголочках глаз,
с кем ты спишь теперь, кому плачешься,
кто танцует тебя сейчас.
Утром — свежая, в ночь — ухожена,
новый Пусик не любит ждать,
ты по штату ему положена,
чтоб пылинки с тебя сдувать.
Как всегда обалденно выглядишь,
чуть растрогана, чуть мила,
даже шпильки почти такие же,
на которых в ту ночь ушла.
Я о чём-то сопел вполголоса,
что-то нёс про «валяй…гуляй»,
а по телу бежали полосы
и душа по порогам в рай…
С кем ты спишь теперь — дело прошлое…
не скулить же вдвоём навзрыд…
до свиданья, моя Хорошая…
твой ротвейлер уже рычит…