Пуля, жизнь скосившая сыновью,
Жгучей болью захлестнула мать.
Некого с надеждой и любовью
Ей теперь под кров свой ожидать…
От глухих рыданий обессиля,
Задремала.И приснилось ей,
Будто бы она-сама Россия,
Мать ста миллионов сыновей.
Будто в поле вихрем опалённым,
Где последний догорает бой,
Кличет, называя поимённо
Сыновей, что не придут домой.
Беззаветно храбрых и красивых,
Жизнь отдавших, чтоб она жила…