Как же странно устроены люди…
Вроде б вечно стремятся вперёд.
Но их память всё время, невольно,
В дни, что радость хранят, вновь зовёт.
Вроде б всё, пролетели — забыли…
Но опять и опять, и опять…
Возвращаемся в дни, где парили,
Где блаженно могли мы порхать.
Может просто реальность другая?
Может, хочется жизни иной?
Возвращаемся в годы, где жили,
Не мозгами, а чисто душой?
Как же странно устроены все мы…
Ищем что-то, но помним о том,
Что по дурости всё ж упустили…
И мечтаем об этом потом…
Мы стремимся упорно в «ЧТО БУДЕТ»,
За собою «ЧТО БЫЛО» таща…
Для чего мы себя разрываем?
Почему ищем в прошлом себя?
Вечно ищем обманную правду,
От реальности взор отводя…
Что хотим мы, реальность, иль ложность?
Врём другим или пилим себя?
В жизни много неясных моментов,
Мы хотим, но совсем нехотя…
До чего же мы странны порою!!!
Не способны понять аж себя…
Как же странно, как смыто — размыто…
Память ищет всё время куски,
Время в прошлом, где все мы парили…
Набивая в реальность тоски.
Для чего, почему мы такие?
Что спокойно нам жить не даёт?
Может, память во всём виновата?
Может дурь вся наружу уж прёт?
Вроде всех мы животных умнее,
Но тупее обычной блохи…
Закрываем глаза на реальность,
Лезем в прошлое лишь от тоски…
Как же странно устроены люди…
Вроде вечно стремимся вперёд…
Только память упрямая дура,
Нас в былое упорно зовёт…