Мам, я выросла странной девочкой,
которую можно любить или ненавидеть.
Третьего не дано.
Иногда мне сложно входить через двери, если
открыто окно.
Мне посвящают стихи, а в итоге всегда одно —
я разбиваю жизни.
Это я процитировала мальчика одного,
ну в общем не важно.
Мам, меня делают не взрослее, но старше.
Иногда я даже люблю влюбляться.
У меня для тебя никогда не хватает слов,
кроме тех, что пишу на салфетках,
а после — теряю.
Во мне больше тока, чем во всех розетках,
я чаще под себя прогибаю, чем прогибаюсь сама.
Мам, все, что я делаю — для тебя.
У меня в голове моя персональная кома,
жидкости больше, чем может вместить в себя Лондон,
собственная тюрьма,
но для тебя в ней почетное место.
Да что там голова, голова — херня. Главное сердце.
Орган, качающий кровь на две трети твой.
Мне не хватает слов. Мои стихи любят превращаться в точку,
но если ночью я слышу, что ты рядом спишь,
небо в этом городе не кончается началом крыш.
Мам, у меня проблема. Если я не пишу — я немая.
Мне не хватает воздуха.
Я на многое вовсе не знаю ответов
и иногда ищу света не там, где надо.
Я люблю тебя, мам.
Расскажи мне как пахнет ладан.