— Здарова брат.
— Привет.
— Как дела? Как с ней?
— Лучше не спрашивай…
— Что случилось?
— Она маленькая, и глупая еще, мы больше не вместе.
— Маленькая? Глупая? Но когда-то ты говорил что не можешь без нее, жениться думал, вы даже решили как назовете детей.
— Не говори мне больше про нее, это все в прошлом, теперь у меня другая, и она лучше, во много раз лучше.
— Кто же она?
— Я говорил про нее.
— Аа это та которая ходит по клубам, показывая всем свои ноги одевая короткие юбки, пьет курит? Она?
— Да брат, она умней, взрослей, и не делает глупостей.
— Умней в том что не соблюдает свои законы?
— Я ни о чем не жалею.
— А ведь та, была воспитанней, красивей, порядочней. Ты говорил у тебя еще ни с кем такого не было, ты ей дорожил, менялся ради нее, как и впрочем она… Она была твоей маленькой девочкой, которую воспитывал ты сам. За ней бегают парни которым она отказывает, выбирая тебя. Она та, которую ты никогда не отпускал, возвращался, а она прощала, потому что любила. Ты ведь ее тоже любил. С другой, ты не забудешь ту наивную и как говоришь маленькую девочку, которую называл своей женой. Что молчишь, не чего сказать? А теперь ты её потерял брат.