Я к Вам приду. Сегодня. Этой ночью.
При свете бледной худенькой луны.
И, притворяясь скважиной замочной,
Тихонько подсмотрю все Ваши сны.
Прикинусь веником, от скуки одичавшим,
Зажгусь торшером стареньким в углу,
Найдусь рублём, три дня назад пропавшим,
Раскинусь ковриком пушистым на полу.
Я буду Вашим лучшим наважденьем,
Котом Без Крыши, мышкою в норе,
Ещё не совершённым преступленьем,
Тридцать вторым числом в календаре.
Я стану в этом сне искусствоведом
И напишу историю о том,
Как был я самым-самым нежным бредом.
Но не сейчас.
Когда-нибудь.
Потом…