Цикады пели арию Аиды
сквозь тонкое благоуханье трав.
Дремала ночь. Сверкали Персеиды,
как искры августовского костра.
Над озером, подёрнутым туманом,
дугою выгибался Млечный Путь.
Манила радость близостью обманной,
казалось, стоит руку протянуть,
и мир — в ладонях, щедр и плодоносен.
Во всём была любовь, любовь одна!
Но вышивала яблоками осень
простую ткань земного полотна…

Шумно, вдребезги порвав
За окошком темень,
Он пришёл — никто не звал —
Первый дождь в апреле.

Стонет крыша под дождём —
Снег на ней давно растаял.
Дождь — бродяга, хулиган
Застучал, когда не ждали.

И стучит упорно так,
Дрожью отдаваясь в теле…
Где тебя носило днём,
Первый дождь в апреле?

Приведу первые два четверостишия одного из стихотворений АА. Блока:

«Грешить бесстыдно, непробудно,
Счет потерять ночам и дням,
И, с головой от хмеля трудной,
Пройти сторонкой в божий храм.

Три раза поклониться долу,
Семь — осенить себя крестом,
Тайком к ЗАПЛЕВАННОМУ полу
Горячим прикоснуться лбом…» (выделено мной!)

А наш Гамаюн не перепутал храм с трактиром?

У ночи день — побудка,
Победная игра,
И луч трепещет чуткий
Познать себя пора.
Фундамент из вчера.

Амбиции взлетают,
На крыльях у любви,
И строят, правят, ставят
Новейший мир они —
Стремлением полны.

Полеты, созерцание —
Отхлынула волна.
… показать весь текст …