Ну всё правильно: у человека, как у девайса,
Должен быть вход и, конечно же, выход.
Иначе зачем ему сердце, желудок и пальцы,
И зачем он так гордо зовётся «биовид»?

Есть вход для света: глаза принимают рассветы,
Рекламу, снегопад, чьи-то новые туфли,
Закаты, в которых особенно много ответа,
И лица, что смотрят, как будто бы в душу подули.

Есть вход для звука: туда загружаются песни,
Сигналы машин, разговоры, признания, сплетни.
И фраза: «Ты где?» — почему-то всегда интересней,
Чем лекция мудрая о бесконечности летней.

Есть вход для любви — он вообще без разъёма,
Работает странно, внезапно, порой без гарантии:
Ты просто идёшь по привычному маршруту до дома,
А в сердце уже обновляется чья-то симпатия.

Есть вход для тревоги: она, как назойливый баннер,
Всплывает в три ночи, когда всё давно отключили:
«А помнишь тот взгляд? А отчёт? А косой твой сканер
Реальности? Может, тебя недостаточно любили?»

Есть вход для надежды. Он тихий, почти незаметный:
Сквозь щели в обычных днях, между «надо» и «поздно»,
Он шепчет: «Держись. Ты не винтик, не номер анкетный.
Ты сложная система с прошивкой из звёздной пыли».

Но выход — важнее. Без выхода всё зависает:
Обида копится в кэше, слова — в черновиках,
И если душа ничего никому не отдает,
То даже улыбка становится файлом в замках.

Нужен выход для смеха — громкого, глупого, честного,
Чтоб чай вылетал из носа, а гордость — в окно.
Для танца на кухне, для пения неуместного,
Когда в голове «Шопен», а из горла — кино.

Нужен выход для слёз — не ошибка системы,
Не слабость, не сбой, не капризная лишняя влага.
Слеза — это способ душе не сгореть в теореме
О том, что «терпи» — исключительно высшее благо.

Нужен выход для злости: не в чью-то живую спину,
Не в хрупкие двери, не в чат, где все «очень ранимы»,
А в бег, в барабаны, в бумагу, в большую картину,
Где чёрное может быть ярким, а яркое — мнимым.

Нужен выход для слов. Потому что молчание — склад,
Где пыль на признаньях лежит целыми зимами.
Скажи: «Я скучаю». Скажи: «Мне бывает не так».
Скажи: «Ты мне нужен». Пусть голос дрожит над руинами.

И, да, есть ещё самый земной, самый древний портал —
Тот, о котором обычно стесняются в лирике.
Но мудрый Творец не случайно его нам создал:
Без этого даже философы ходят в истерике.

Мы все — аппараты, но с очень нелепой начинкой:
Немного из детства, немного из кофе, из сна,
Из маминых фраз, из попыток казаться мужчинкой,
Из страха, что нас не заметит большая весна.

Мы носим внутри мегабайты чужих интонаций,
Пароли от боли, архивы забытых имён.
Мы вечно боимся случайно не авторизоваться
В любви, где не требуется ни логин, ни трон.

И если однажды зависнешь, устав от маршрута,
От новостей, обязательств, чужой суеты,
Не бей по себе. Перезагрузка — не смута.
Вдохни. Выдохни. Выйди в пространство мечты.

Пускай через вход к тебе входит огромное небо,
Пускай через выход — добро остаётся в других.
А всё остальное: успех, поражения, хлеб и Великий вопрос «что надеть?» — это просто трафик.

Так пусть же работает сердце без лишних помех,
Пусть жизнь не боится ни шума, ни нового сбоя.
Ведь человек — это устройство, способное всех
Принять на входе… и выпустить светом наружу.

До встречи мы уже когда-то знали,
Как пульс земли, как шёпот тишины.
В нас древний свет ещё тогда пылал,
И два крыла сплетались из мечты.

Ты был ребром, я — сердце, что искало
Сквозь век веков, сквозь пепел и туман.
И вот опять, как в первый день творенья,
Мы встретились, нарушив свой обман.

Не слушай тех, кто шепчет за спиной,
Их слово — пыль, их суд — детский сон.
Любовь не выбор, а закон вселенной,
В ней каждый шаг давно уже решён.
… показать весь текст …

Стою на кромке мира, там, где море дышит ввысь,
Где горизонт, как тонкая расплавленная нить.
Здесь волны, словно мысли, налетают и клянутся,
Что могут память вымыть и заново родить.

Соленый шепот брызг мне губы крадет у слова,
И воздух, как молитва, пронизывает грудь.
Я чувствую: за спиной сгорает жизнь былого,
А впереди — бездонный, изломанный маршрут.

Над самой головой кружатся птицы, как сомнения,
То падают стрелой, то в небесах горят.
И в каждом их рывке — мое земное тление,
И мой нев…
… показать весь текст …

«В любви не может быть учителей —
мы навсегда её ученики.
Но так же и у жизни: у её дверей
мы держим сердце, полное реки.»

Она течёт сквозь пальцы и пороги,
сквозь первый снег, сквозь горечь и рассвет;
и каждый день, как странник на дороге,
спрашивает: «Ты понял?» — «Нет. Ещё нет».

Мы учимся у ветра — отпусканию,
у звёзд — не требовать чужих огней,
у тишины — великому вниманью,
у боли — не отворачиваться к ней.
… показать весь текст …

В июньском дожде, где небо роняет серебро
Летний ливень стучит по крышам, как сердце в груди,
Тёплый, внезапный, как поцелуй забытой весны.
Он смывает пыльцу с листьев, с души — старые тени,
И в каждой капле — искра, что будит спящие корни.

Тебе пятьдесят. Не полвека — а полмира пройдено.
Не рубеж, а вершина, где ветер поёт о вечном.
Ты стоишь под этим дождём, и вода течёт по лицу,

Смешиваясь со слезами радости — не печали, а силы.
В каждом годе — как в каждом дожде — своя тайна и сила.…
… показать весь текст …

В сердце мира, где время течет,
Как река, что в объятьях земли,
Живет человек, в поисках света,
Что в душе его вечно горит.

Он идет по дорогам, что ветром пронизаны,
Следы оставляя на песке,
И в каждом шаге — надежда,
Что завтра будет лучше, чем вчера.

Смотрит в небо, где звезды мерцают,
Как древние письмена на свитке ночи,
И мечтает о том, что когда-нибудь
Он сможет коснуться их светлых лучей.
… показать весь текст …