К нестарому ещё Писателю пришла Смерть. Ночью, когда все в доме спали, она по-хозяйски подошла к его постели и примерилась своей смертоносной косой, чтобы сделать ничего не подозревающему человеку, с младых лет легкомысленно пренебрегающему здоровым образом жизни, вполне заслуженный им «инфаркт микарда». Но Писатель вдруг проснулся, завозился на постели, и коса, тускло сверкнув в слабом свете ночника своим зазубренным лезвием, с приглушённым звуком воткнулась в матрац рядом с ним.

Писатель же, подскочив как ошпаренный, метнулся к столу, раскрыл ноутбук и стал тюкать жёлтыми прокуренными пальцами по клавиатуре.
 — Эй, приятель, ты это чего? — озадаченно спросила Смерть, выдёргивая косу. — Я, между прочим, к тебе пришла. А ну займи прежнюю позу!
 — Да погоди ты! — отмахнулся от неё Писатель, продолжая азартно трещать буковками, которые тут же возникали на голубоватой поверхности монитора и выстраивались в аккуратные строчки. — Рассказ пошёл! Неделю мучился, никак закончить не мог. А тут концовочка во сне привиделась! Прямо вот как надо. Так что не мешай, дай закончить.
 — Ну-ну, — хмыкнула Смерть. — Давай. Может, вместе и закончим.

Она подошла к Писателю, заглянула через его плечо в монитор.
 — О чём хоть пишешь-то?
 — Ну, вообще-то в стиле хоррор. Если тебе так интересно, можешь почитать, — великодушно сказал Писатель. — А я пока пойду кофе сварю. Тебе… вам с сахаром или без?
 — Без разницы, — ответила ночная гостья, отставляя косу и усаживаясь за ноутбук. — Но если можно, с молоком.

Когда Писатель вернулся с кофе, то чуть не выронил поднос с дымящимися чашками: его гостья тыкала костяшками пальцев в клавиатуру и что-то бормотала себе под нос.
 — Эй, как там тебя!.. — возмущённо воскликнул вообще-то привыкший ничему не удивляться пишущий в стиле хоррор. — Тебе кто разрешил лезть в мой текст?
 — Извини, дружище. — Смерть коротко мазнула по нему пустоглазым взглядом. — Но вот ты тут описываешь гибель своего героя от падения с пятнадцатого этажа. Вернее, его последние мысли, чувства. Так я тебе скажу, что это всё выглядит неестественно, натянуто, вычурно даже.
 — Да? — неприятно удивился Писатель, ставя поднос с кофе на столик рядом с ноутбуком. — А ты-то… А вы-то откуда это знаете? Ой, извините, дурацкий вопрос, конечно. Можно, я посмотрю, что у тебя… у нас получилось?

При словах«у нас» Смерть добродушно оскалилась, но место у ноутбука уступила. Она взяла чашку с кофе, сделала небольшой глоток и удовлетворённо крякнула.

Писатель же впился глазами в свои завершающие и местами переписанные неожиданным соавтором строки, с удивлением и благодарностью посмотрел на ночную гостью, занятую кофе, затем ещё раз перечитал уже весь рассказ. И сказал:
 — Да, вынужден согласиться с вами — так лучше! С вашего позволения, я отправлю рассказ на публикацию.

Он ещё раз тюкнул по клавиатуре, затем закурил и тоже взял чашку с подноса, с которой и пересел на свою постель. И они, Писатель и его Смерть, какое-то время молча и неторопливо попивали кофе, время от времени благожелательно посматривая друг на друга.

Потом Писатель сказал:
 — Ну что, сударыня, довершайте своё дело, раз уж пришли ко мне.

Смерть взяла косу в руку, повертела её и неожиданно спросила:
 — А когда и где будет публикация?

Писатель назвал местный литературный журнал и сообщил, что рассказ должен выйти в следующем номере, через два месяца.
 — Долгонько что-то, — разочарованно заметила костлявая. — А хотелось бы поскорее посмотреть, как наш рассказ будет выглядеть на бумаге.

Писатель с трудом удержался от лукавой улыбки. И сказал:
 — Так я могу его ещё и в областную газету пристроить, у меня хорошие отношения с редактором. Через неделю и выйдет.
 — Вот давай туда, — оживилась Смерть. — И принеси газетку домой, я через неделю загляну. А ты к тому времени попробуй написать ещё один рассказ. Хочешь, я тебе сюжетец подкину? Да перестань ты дымить, в конце концов перед тобой какая-никакая, а дама! И для здоровья это очень нехорошо…