Вино из лютиков в бокале из рассвета,
на блюде из медовой сути,
безе нежнейшего сопрано,
коктейль молочного сонета.
А Вы, поэт, хотели бы припасть
губами сладострастно
к той, созданной из света,
женщине лишь на минуту.
И выпить эту встречу без остатка,
чтоб более никто и никогда
не смог смотреть в зелёные глаза
и кожи бархата груди её касаться.
Вы ей стихи плели из звёздной пыли,
на нить нанизывая рифмы-жемчуга.
Ах, как любили! Вы её любили,
но так и не осмелились сказать.