… Поэт — гигант (что редко), поэт — пигмей (что чаще), но
он себе хозяин, на заказ творит так редко и не метко.

Кто чувства и любовь дарил,
тот их дарить уже не в силах?
Он радостен и счастлив б ы л, —
оставил — чувства, душу в милых!!!))

Я вижу, как растаял силуэт…
А независимость несётся вслед за вами.
Съедая путь уходит вдаль поэт,
Оставив след признания стихами.

И в спелых чувствах боль, как колыбель,
Уже не подражает умилению.
И одиночества, холодная постель,
Желания толкает к истощению,

Поплачь,
Пускай, в душе померкнет дождь.
Но только уходить не надо вновь.
Уже давно не удивляет ложь,
… показать весь текст …

Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»

Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…

Ах, если б каждый господин,
Что вам сегодня ставит двойки,
Сумел бы хоть на миг один
Подняться из больничной койки,
Ах, если б мог он так любить,
Презрев преграды и сомненья
И с восхищеньем говорить
О той, что ждёт его общенья

Не стал бы он тогда журить
Ни первых рифм несовершенство,
Ни мыслей — может быть чужих,
Ни отрешённого блаженства.
Не стал бы он тогда искать
… показать весь текст …

Никогда не бывает поздно…
…бывает лишь уже безразлично…