Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»
Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…
Он сочиняет так, как может.
И если бьёт не в бровь, а в глаз,
То значит - совесть ещё гложет.
Его стезя творить стихи,
Пусть даже и не очень внятно.
Когда виной - порыв души,
То может быть не всем понятно.
Но это уж его причуда,
Чтоб выразиться ни как все:
Достать слова из ниоткуда,
Употребив во всей красе.
Поэтом быть совсем не просто,
Ведь надо с Музою дружить.
Ей от таких друзей уж тошно -
Попробуй всех повдохновить.
( Поэт: #1064625 )