У короткого стиха,
И походочка легка,
Он несёт четыре строчки,
В три словечка, дальше точки.

Людей судить — не значит умным быть.
И уступить — не значит битым слыть.
И промолчать — не значит согласиться.
Сменить фасон — еще не измениться.
Личина новая — вовсе не есть лицо.
Со старой бы остаться молодцом.

Кто там критик по стихам.
Мне отмщенье и аз воздам.
Кто как может, так и пишет.
Коль его читатель слышит.

Даже солнце всех не греет.
Возмущаться кто посмеет.
Светило дерзких порицает.
Смелым кожицу сжигает.

Критик — вовсе не талант.
Не поручитель, не гарант.
Творцам же лёгкого пера.
И Муза пусть будет щедра.

Из творческого «запоя» вывести невозможно.

Вместо кофе свежий воздух,
Долька солнышка для вкуса,
Чуть тумана вместо сливок.
Пить с утра и днём, что лучше.

Как-будто вижу я во сне зиму.
Она белым-бела идет мимо.
А я застряла где-то в осени.
Надо мною небо с просинью.

У зимы же небо бело-белое
Мороз колор ажурным делает.
И зачем ей моя с горечью осень.
Моя головушка цвета просинь.

Так и прошла зима во сне мимо.
Оставайся в осени, ты строптива.
Поздно новые растить волосы.
К лицу тебе черно-белые полосы.
… показать весь текст …