Ну и что ты сидишь, барабаня ножом по вене, извлекая из себя дебильные звуки.
Знаешь прекрасно, давно ведь живешь на свете:
Герой. Выбирает. НЕ героиню,
Ибо мы, героини — мы их ПОДРУГИ!
Мы им… да кто угодно: друзья по ВУЗу, родные сестры,
мать его, собутыльницы, наконец!
Нам не звонят, чтобы просто гулять по парку.
Нет, нам хрипят лишь в трубку:
«Надюха, ну все… [:censored:]…
Надюх, она оказалась такая сука!!!
Какь жить, кому верить,
Все бабы… да ну их нах!!»
Сидит у тебя на кухне,
Небритый, и пахнет чужой постелью.
Говорит, со вчерашнего дня он — буддистский монах.
Говорит, бросил пить, курить и башку побреет.
Навсегда позабросит всех своих баб…
Ты киваешь — а что еще будешь делать!
Знаем, плавали. Вон, сидит хмурый, как баобаб.
Максимум — хватит на две недели.
Минимум — к вечеру будет в хлам.
А потом обрастет. Снова станет ВЕРИТЬ.
И опять понесет по чужим дворам.
А пока сиди, кивай, и смотри украдкой,
И лови моменты, случайный взгляд.
Герой снова выбрал не Героиню.
Как и сотни раз вперед и назад…