Открытое окно, полметра до паденья,
И город замолчит, мой недослушав крик.
Так начал юноша своё стихотворенье,
Так завершит своё больной старик.

Но нет в словах для них успокоенья,
И каждый верит в глубине души
В неведомое им стихотворенье,
В котором лишь два слова: «не спеши».

Но сказанные так, что вновь надежда
К окну открытому с волненьем прильнёт,
И прозвучит в сознанье, как прежде,
Спасительное, жгучее: «Полёт!»
1992.

Много причин для обиды, но ни одна из них не оправдывает её.

Живопись — как стихотворение, которое пишу как картину и рисую словами!

«…Любые стихи отражают взгляд на искусство, как
на магию, в буквальном смысле этого слова
(выделено автором).
Любое стихотворение с этой точки зрения,
когда оно сложилось, спелось, — есть заклинание
и как таковое несёт в себе силу и свою индивидуальную
метафизику.
Это магическое зеркало, показывающее временное
событие на фоне Вселенной».

Может, кого обижу, но когда я вижу в стихотворении слово"грёзы", автор становится в ряд неинтересных.