Взрослый тот, кто уже забыл, что такое счастье, но еще не вспомнил.

И вроде бы взрослый, и знаешь как жить,
и есть даже формулы счастья,
и годы сплетаются в мудрость как нить,
что пульсом поёт на запястьях,
вот только упорно сбиваешься с ног,
плутаешь в себе как в тумане,
чтоб после ночами глядеть в потолок,
царапая старые раны.

А в детстве казалось, что станешь взрослеть,
и жизнь будет делаться проще,
ведь ты будешь знать, где расставлена сеть — найдешь хоть во мраке наощупь.
Но жизнь получилась немного иной,
сложнее игры на планшете:
… показать весь текст …

Дети лишены комплексов,
поэтому они счастливы.

Из счастливых детей, вырастают счастливые взрослые.

Почему взрослые несчастны?

Посмотрите на детей, они счастливы всегда и безусловно, даже если плачут, через мгновенье их глаза светятся счастьем!

А потом мы взрослеем…

Помните керосиновые лампы? Чем дольше горит, тем больше коптится и света становится меньше. Так же и мы взрослые, коптим небо, обрастаем потерями, печалями, болью, бытом… Вроде просто живем… Но однажды замечаем, что живем в темноте…
Потом мимо случайно проносится что-то, или кто-то и оцарапает нашу копоть так, что пробьется лучик света! И мы думаем: «вот оно счастье! Значит я буду счастлив, если рядом этот человек!» Или деньги, или машина, или еще что-то что нас «поцарапает»… Потом оно уходит, царапина затягивается горечью потери и опять темнота…

И почему-то так сложно вспомнить, что счастье внутри себя, что оно не зависит от «если», «когда»…

И нет надежды на исход, есть только выход,
Молиться поздно — и кому? Он сам не спасся,
Есть только небо — и ему не надо выгод,
Есть только мы. И сотни поводов расстаться.

Решим однажды полететь — и разобьёмся,
Как бьётся к счастью надоевшая посуда,
Теперь из нашего окна не видно солнца,
Теперь мы взрослые — а взрослым не до шуток.

Случилось то, что происходит в жизни с каждым:
Лежат мечты в углу под толстым слоем пыли,
Мы в оправдание своё однажды скажем:
Как мы любили — чёрт возьми, как мы любили…