Старость
Рисуют грустные картины,
Когда про старость говорят.
Что она пахнет нафталином,
Глаза тускнеют, не горят.
Ассоциируют с закатом,
Со снегом белым — седину.
И вечно ищут виноватых,
Только зачем? Я не пойму.
Мы в этой грусти забываем,
Что в ней есть мудрость и покой.
Мы это все приобретаем,
А расстаемся с красотой.
Уже умеем мы не злится,
Что не закончены дела.
И без молитвы помолится:
«Спасибо, Боже, дожила!»
Наверно, старость — воскресенье,
Если с неделей жизнь сравнить.
И каждый вдох, как откровенье,
И в каждом вдохе слово «Жить!»
