**
Гасить чужие ночники — поздно,
Читать чужие дневники — подло,
Над головой включаю бра — бронза,
Смотрю на мужа «ни за что!» — грозно,
Целую сонные глаза — звезды,
И до утра пишу стихи — дура…

Вес На

**
Мосты не горят… и дом не зовёт назад…
и пальцы от пяльцев изящны, но так болят…
и хочется в небо — такое родное, но
жизнь вяжет узлы на зяпястьях и вновь на дно…
И снова «не сдохнуть», «не плакать» на выдохе-вдохе,
и снова всё плохо — отчаянно… тихо плохо,
солёные мысли слетают с подушки и…
грехи не пускают ночами писать стихи.

— Зоя Ротенбергер

**
Простужена. Без крыльев проще лечить недуг сезонный сквозняками, втирая в кожу жар от многоточий, температурить странными стихами. По чайной ложке принимать, как данность, вперемешку с медом, ностальгию, перечитывать заученный диагноз (крупным шрифтом): параллельные прямые. Вырезать, забыть бы. Ком у горла. Только внутривенное вливание ежедневно подключает свёрла, размножая мотыльки — желания.
Врач-сентябрь мне измеряет давление: «Странно, пульса нет. Больничный я продлю. Очень необычное явление.»
А в ответ ему: «Хронически люблю.»

— Твоя Гербера