Мое сердце — осколок льда.
Не тянись, отморозишь пальцы.
Я привыкла гулять одна
И чужим глазам улыбаться.

Сыплет снег мне на косы пыль,
Сводит губы январская стужа…
Ты меня никогда не любил,
А теперь — ты мне стал — не нужен

— Фейоли

**

Складно врала, прикладывалась к земле,
Сеяла пули слов нарочито ровно.
Всё потому что кто-то (родней, чем кровный)
рылся в душе, как в выгоревшей золе.
Не до трофеев. Выжить любой ценой.
Не отрекаюсь, нет. Не любя — негоже.
Где-то внутри стихов, под прозрачной кожей
тихо смиряюсь с выдуманной войной.
Дальше плету свою роковую сеть —
кто-то да попадётся, коль явь — безрыбье.
Как водомерка держится тонкой зыбью,
(мне в этих нитях так же — дрожа — висеть.
Дёргаться от рывков беспокойных рук,
от дуновения ветра кидаться в пламя…)
Жаль одного — с годами подводит память —
кто там, в сетях — прохожий, любовник, друг?
Нужный… Ненужный… Может быть, я сама…
(слишком знаком любовно-зубовный скрежет)
Кто же так крепко держит, так больно режет,
сводит (как пятна грязи) меня с ума?
Складно врала. Укладывалась в размер,
тахикардийно млела, стихийно мстила.
Да из ночей надрывно тянула жилы.
Выжить бы глупой, Господи… а la guerre…

— Вес На

**
Всё равно я вернусь к ночи,
как на голову снег волглый…
Разложу по местам клочья —
вот, пожить собралась долго…

Не витается мне в далях —
захотелось вблизи вьюжить…
Здесь давно не меня ждали —
оттого я ещё хуже!

Оттого, если быть честной,
надо сгинуть — дала ж слово…
Отдала бы и всю песню,
но с нуля понесло снова,

мол, пушистой была, белой…
И чего не любить было?
Зимовали б — и то дело,
попривыкли б — и то мило…

Всё весна: даже в тот холод
проникала сюда, снилась…
И сбылась. И теплом холит…
Я теперь — так, сплошной минус…

— Рената Свиридова