На открытке снегопад
С неба медленно струится.
Ночь… огни в домах горят.
Рождество опять стучится
В двери, в окна, где зимой
Дышит праздника веселье
И улыбок ярких рой
Поднимает настроенье.
Свечи, музыка, огни,
Дань традиции старинной.
Для семьи, друзей, родни
Ужин с летописью длинной.
На открытке снегопад…
Белый, лёгкий и пушистый.
Он притягивает взгляд:
Нежный, трепетно — искристый.
А у нас гроза с дождём,
Гром звучит, как залпов взрывы.
Поздравляет с Рождеством
Тех, кто здесь и так счастливы.

Осень золота так много подарила,
А ветра его развеяли вокруг.
И теперь она немножко приуныла,
Словно постаревший и усталый друг.

Нет того богатого багрянца красок,
Что пылал огнями в парках и лесах.
И не пишет осень новых, ярких сказок
Бронзою закатов на пустых полях.

Облетели листья, потускнели дали,
И прохладой дышит синева небес.
И туманы часто серебром вуали
Пеленают старый, молчаливый лес.
… показать весь текст …

А что написано пером поэта- литератора —
не вырубишь и топором — уже сохраняется
во внутреннем нашем всё сказанное!?),
мысленно уже совершённое и даже продуманное детально?!).
Оттого -то и. «рукописи не горят-«!?
то есть, нужен огонь невещественный,
божественный- от НЕБЕС, который и
с может сжечь старый немыслимый хлам? -
Это тайна того как можно начать
творческую жизнь с чистого нового листа!
Где взять этот огонь?

Шаббат Шалом мои евреи
А всем другим наше Шалом
Пусть небо над Израилем
Будет чистым
А их Джихад горит огнём

Растение — посредник между небом и землею. Оно — истинный Прометей, похитивший огонь с неба.

Отчего не позвонишь мне, отчего?
Вечер грустен, и не жду я ничего.
По влюблённому по городу иду,
Разговорчики опять с собой веду.

Разговорчики, вопросики опять.
Как тебя понять, ну, как тебя понять?
Почему ты не звонишь мне, почему?
Вечер грустен и не нужен никому.

Огни, огни, на небе огни.
Зачем так ярко светят они?
Зачем такие тёплые дни?
Ты только, только мне позвони.
… показать весь текст …