В зеркалах нет числа
Копиям…
Вы — вино мое, мой
Опиум.
Ваши пряди, как медь,
Рыжие.
Ваше сердце тоской
Выжжено.
Он не любит вас — лишь
Тешится:
Та — святая, а вы —
Грешница.
Ту, другую, серпом
Месяца
Смерть сразила — и он
Бесится.
Для него вас и нет
Будто бы…
Зря колдуете над
Буквами,
Над неясными мне
Знаками…
Госпожа! Вы опять
Плакали!
Вы идете, шурша
Юбками,
Ваши руки дрожат,
Хрупкие,
На плече вашем прядь
Медная…
Я не верю, что вы —
Смертная.
Тот же, кто приходил,
Мучая —
В эту ночь жертвой стал
Случая:
Капля яда в бокал
Вечером…
И жалеть вам о нем
Нечего.