Я — ВЕТЕР В ТВОИХ ВОЛОСАХ

Когда ты паришь в небесах
И боги поют твое имя,
Я — ветер в твоих волосах,
Невинно играющий ими.

Когда ты лежишь на траве
И взор твой так нежен и светел,
Ты — ветер в моей голове,
Лазурный разнузданный ветер.

2016

За что не любят бунтарей?
За то, что видят мир иначе,
За то, что их умы острей,
А языки острей — тем паче.

Себя мечтами горячат,
Чужим умом жить не умеют,
Но там, где умные молчат,
Они, глупцы, молчать не смеют.

Извечно лезут на рожон,
Извечно рвутся в бой неравный —
Бунтарь себе порой смешон,
А окружающим — подавно.
… показать весь текст …

Есть такие люди — когда б они ни жили,
Они всегда чудные, они всегда чужие;
Они — как альбатросы в галдящей стае галок,
Величествен их образ — и в то же время жалок.

Имеющие крайне безжалостную память,
Ранимые и сами умеющие ранить —
Они свободно реют над миром неуклюжим,
Им кроме вдохновенья почти никто не нужен.

Не созданы их спины под гнет земной поклажи,
Они всегда печальны и ироничны — также.
Они для всех — загадка, поэтому чрезмерно
Оплеваны — при жизни, возвышены — посмертно.
… показать весь текст …

Разговаривать с дураками —
Ничего бесполезней нет,
Ведь их мозг — все равно что камень,
Только камень не выдаст бред.

Разговаривать с дураками —
Тратить время и нервы зря:
Никакими в мире словами
Убедить дурака нельзя.

Он упрямство несет, как знамя,
И мой вывод, друзья, таков:
Разговаривать с дураками —
Это дело других дураков

`
Мир, догорев в лучах заката,
Рассыпал звезды, как горох.
Во тьме ночной бредут куда-то
Блудница, жрец и скоморох.

Своей средой проныры эти
Давным-давно избрали грязь —
Так и живут на белом свете,
То торжествуя, то таясь.

На судьбы наши и на чувства
Влияют люди без судьбы —
И хоть браним мы их искусство,
… показать весь текст …

Поэзия — это мир, где стихи о возвышенном пишут той же рукой, что и доносы.