Случается, как в ящике Пандоры
вдруг заперт непогодой — не вздохнуть!
По следу страхи — псов дворовых свора.
За окнами — простуженная муть.
Эклектика свои диктует стили:
всё ниже, ниже неба чёрный свод.
А сам ты лёгкой бабочкой пришпилен
на розыгрыш, и ты — последний лот.
Как будто ангелов пустили в о’щип,
и перья белой пеленой летят.
Навыворот душа… ах, как полощет…
Как будто рядом сотня чертенят.
Кто первый вылетит, взломав запоры,
с надеждой робкой в сжатом кулачке
из закромов затейливой Пандоры,
где все мы непогодой на крючке?
Как маемся… как вязнем в ожиданьях…
Звенят ветров звереющих мечи.
Но есть и непогодам оправданье,
когда отыщешь сам к себе ключи.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123041503775