Весь мир в твоем плену — букет
Из черновых набросков.
Фрэд Солерно.

Букет ночных черновиков,
Метаний рифм и строчек.
Долой из плена, из оков,
В душе вулкан клокочет…

Ты бросишь мир к ее ногам,
Красиво, нежно, ярко,
Под звук небесных лунных гамм,
Как Лауре Петрарка.

Да, чтобы Женщину пленить,
Тут нужно знать секреты,
Цветы любой бы смог дарить,
Но сочинить сонеты —

Особый надобен талант,
К тому же — вдохновенье,
Так из алмаза вдруг брильянт
Сверкнет в одно мгновенье…

Отбрось свои черновики,
Жизнь — многоактна пьеса…
И всем невзгодам вопреки
Слагай же Книгу песен.*

*Самая известная книга Петрарки называлась
«Книга песен» или «Канцоньере»
04.01. 2023

Тонкие гвОздики быстрых секунд
Тень наведут на плетень.
Стрелки все пО кругу… и отсекут
Медленно прожитый день.

Мир необъятен, в огне горизонт,
Осень сжигает мосты…
Сохнет в углу раскрылившийся зонт,
Ангел, с которым на «ты».

Чем пахнет осень? Свежестью лесной
И винным духом увяданья.
Букет оттенков ловит обонянье:
Грибами пахнет, листьями, сосной.

И даже дождь, начавшийся с утра,
Несет такие тонкие флюиды,
Ладони протяни и все обиды,
Все горести он смоет на ура.

Чем пахнет радость? Солнечной игрой
На астрах, розах, хризантемах,
На подоконниках, антеннах,
Что в тучи впились острою иглой.
… показать весь текст …

Мы заклинаем, радость: обожги,
Весь мир чтоб засветился, словно пламя,
Мы будем кувыркаться вверх ногами,
И улыбаться, будто-бы божки.

Подпрыгнем и достанем потолок,
А может быть, запрыгнем мы на крышу.
Ведь в радости несет нас выше, выше,
Ну, прямо в небо бурный кровоток.

И пусть осталось жизни — так себе.
Считать года — ненужная затея.
Когда мы рады — точно, молодеем,
И ангел нам играет на трубе.

Если есть, что сказать, то не думай о вечном,
А устрой для себя личный творческий пир.
Через множество лет твой потомок беспечный
Эту книгу прочтёт. Восхитится: Шекспир!

Шалит вовсю кардиограмма…
Зубцы — прообразы петель.
А за окном играет гаммы
Веселый музыкант апрель.

О, сколько нужно потрудиться
Чтоб оценил весь мир игру.
Мое сердечко будет биться
Пушинкой легкой на юру.

Но не страшусь я сбоя ритма,
Любовь, воистину, — инфаркт…
Я прошепчу тихонько в рифму:
«Меня ты любишь — это факт!»