O, критик мой, из принципа жестокий,
Брезглив ты слишком, справедливым быть…
Чернильной кляксой мог бы ты залить
И отравить Поэзии истоки!
Тебе — что капля крови, что потоки,
Равно противны, как и боль в душе…
И заготовлено тобой уже
Клише, чтоб ловко втиснуть эти строки.
Ну что же, вивисектор мой, дерзай!
Надень перчатки, режь и отсекай,
Прокруст тебе не ровня, ни Далила!
И как ты ни хорош и ни умён,
Не знать тебе, что значит быть влюблён…
Должно быть, в жилах у тебя — чернила!