каждый текст всё равно получается о любви,
даже если он о войне,
о политике
или о боге…
старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,
потому что никто не целует
их бледные впалые щёки;
алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,
у вахтёров и дворников —
отсутствующие лица…
одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,
видит пару напротив
и подумывает застрелиться.
бабушки, продающие яблоки, лук и цветы,
немолодые таксисты, пропахшие горьким дымом…
и все вы, читающие стихи:
ты, ты и ты —
так жаждете оказаться любимой или любимым.
генерал, посылающий чьих-то детей на смерть,
дьяволица, что носит пурпурный костюм от Prada —
готовы расплавиться, разреветься и зазвенеть,
если кто-то шепнёт им на ухо,
что любит
и будет рядом.
в каждом посте, опубликованном в три утра,
в каждой приторно-сахарной фотке на аватарке
спрятаны крики о помощи,
ожидание
и хандра:
так в украденных морем подлодках
стучат о любви морзянкой…
всё, что когда-либо создал человеческий род,
или тот, чье короткое имя не произносят всуе —
говорит о любви, без которой любой умрёт…
говорит о любви,
которой
не существует.